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楔子（第2页）

那人已经退了出去，门未关紧，只半掩着，外头天色又沉了几分，云压得极低，似随时要塌下来。

雷声带来了春日的第一场雨，雨滴落在檐上，“嘀嗒”作响。

她披上一件藕色薄衫，趿着软底鞋走到门口，伸手将门拉开，外面已经换了景色。

一条青石板路从门外延入了深巷，石板缝里生着青苔，夜色已深，风里混着河泥与陈年香灰的气息，凉飕飕地往衣领里钻。

回过头。

身后是她的书坊，灯不知何时亮了，暖黄的光从门里漫出来，铺在石板上，把一地寒凉也照出了几分暖意。

她没有多看，轻轻合上了门扉。

裁缝铺里。

“哧。”

火柴擦过磷面，忽地亮起，映出一张满是沟壑的脸，他半耷拉着眼皮，浑浊的瞳孔里，两粒火苗微微地晃。

点亮了灯油，“腾”地一下，整间屋子从浓黑中浮出来。

靠墙的柜子卸了一块门板，露出几匹料子，似是有些旧了，颜色已分辨不清，有些灰扑扑的，像是粘了灰。

桌案很大，黑漆斑驳，上面没有尺子粉片，正中间摆着一块红布，不大，边角起了毛，绣着一只鸳鸯，旁边破了个洞，边缘焦黑卷曲，像是被什么烧穿的。

老人伸出手，抚了抚那只鸳鸯，指腹粗糙，擦过绣线时发出了“沙沙”声。

他拿起针去补。

线头老是从针眼旁滑过去，他眯起眼，把线抿湿，捻了又捻，终是穿了过去。

针尖扎进布里，那布已经糟了，轻轻一扯就裂开细小的口子，他像没看见，仍一针一针往下缝，针脚歪歪扭扭，有一搭没一搭。

忽地，针尖一偏，扎进左手食指。

他没动。

一滴血从指腹渗出来，圆滚滚地落在红布上，瞬间被吸进去，找不见痕迹。

他已经记不清这是第几个夜晚，这块红布，他修修补补几十年，怎么也补不回当初的模样。

“叮……”

“叮……”

他走在青石板路上，左腿微跛，鞋底擦过石面，发出细碎的沙沙声，夜风自巷口灌入，吹动檐下灯笼，纸壳子撞在木框上，“嗒，嗒”，像老旧的钟摆轻轻晃着。

风铃声又起了。

这一回他听清了，那声音极轻，轻得不像风撞出来的，倒像铃自己活了。

似有人用一根看不见的细线，从很远的地方轻轻拽了一下铃舌，一下，只一下，那声音便沿着夜色慢慢爬过来，落在耳畔，似在引他前往。

他回头去寻，并未瞧见什么，刚要迈步，铃声又响，这回更近了。

断断续续，不是清脆的“叮咚”，而是低幽幽的“泠泠”，像水滴落入深井，晕开一层似有若无的回音。

他晃了晃头，暗笑自己老糊涂了，正提脚要走——

“叮。”

风铃在头顶响了一声。

他余光瞥见旁边半开的木门，门楣上挂着一串黄铜风铃，七枚，大小不一，由一根看不出材质的黑线串着，自短到长垂落。

铃身不亮，蒙着一层旧旧的哑光，像被风从很远的地方吹老了。□□边缘刻着极细极密的花纹，被门缝漏出的暖光一映，那花纹竟像活了，缓缓地似经文一般流转。

夜风又起。

风不大，只把他额前几根白发吹动，可那些铜铃却齐齐地荡了起来，像被一只手轻轻拨过。

他鬼使神差地推开了那扇门。

内设了满屋书架，高高低低，从地面一直顶到天花板，密密麻麻塞满了书，挤得人胸口有些发紧。