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楼下（第2页）

他接过来，手指碰到她指尖的时候温度差了一点点——她的手指凉，握着那张纸巾时间久了，纸巾边缘也有了一层凉意，他拆开纸巾在肩头按了两下，又折起来换了一面按了一下，然后抬头：“这样行吗？”

她看了一眼他肩头的湿痕从整片浸润变成了一小圈深色。“行了。”她说，“回去路上别再让雨淋了。”

“我尽量。”

她拉了一下单元门的铁栅栏，门锁松开，发出“咔”的一声，她迈进去半步，然后回过头来看他，像是有什么话要说，但停了一拍，又觉得不一定要在今晚说完，最终她说出口的是：“那本书——我周末带回去的那本《一个陌生女人的来信》，我晚上看完了。”

“好看吗？”

“好看。”她说，“但我不想说它写了什么。”她的声音在雨声里显得比平时轻了一些，像是被水汽浸润过，边缘变得柔和，像一块被磨过的石头露出了内里的纹路。“有些书要自己看完才知道。说了就没意思了。”

他点了点头。她拉开门进去了。

门在她身后合拢，铁栅栏碰上门框发出“咣”的一声轻响，然后锁舌回弹，咔嗒一声，锁住了。

楼道里的声控灯亮了，昏黄的灯光从门上的竖条玻璃透出来，照亮了门前的两级台阶和一角潮湿的水泥地。

他听见她的脚步声在楼道里往上走，一步一步，均匀，不紧不慢，像在走一条她已经走过无数次的路。

走到二楼的时候脚步声停住了，然后是钥匙插进锁孔的声响，很轻的一声金属碰撞，接着是门被拉开又合上的声音，隔着一层楼板传下来，闷闷的，像远处有人在关一扇他知道在什么地方的门。

顾淮安站在楼下，没有立刻走，他把伞收起来，抖了抖伞面上的水，然后抬头往上看。

二楼的阳台在他的正上方，阳台的护栏是那种老式的铁艺栏杆，漆着深绿色的漆，漆面有些地方起了泡，露出底下的铁锈色。

阳台上摆着一只小小的花盆，里面是一株他叫不出名字的绿植——叶片不大，圆圆的，深绿色，在雨里被打得微微往下垂，但叶面干干净净的，像是被人刚刚照料过不久。

二楼客厅的灯亮了。光线透过窗帘的缝隙漏出来，在窗台上投下一道细长的光带，落在阳台内侧的墙面上，正好照亮了那盆绿植的位置。

他站在路灯底下，湿了的外套贴着肩胛骨的轮廓，伞尖还滴着水，在脚边慢慢汇成一圈浅浅的水痕，他看了那扇窗户大约十几秒的时间，也许更短，但他没有数，然后他把伞重新撑开，转身往巷子外面走，走的时候脚步比来的时候快了半拍，但也不算急，像是心里有一部分已经安放好了，不需要再用脚步去追赶什么，路面的积水映着路灯的光，他跨过去的时候水面的倒影碎了一下又合拢，像什么都没发生过一样。

走回住处的时候雨已经小了一些，从密集变成稀疏，最后只剩下若有若无的雨丝浮在空气里，像被风拉长了的水雾。

他把伞撑开晾在门外的走廊上，然后进了房间，把湿外套脱下来挂在椅背上。外套的右肩处还滴着水，在椅子下面的地面上汇成一小块深色的水渍。

他坐下来，没有开灯，窗外的路灯从窗帘缝隙里照进来，在地上投出和昨天相似的光斑，他在那块光斑旁边坐了一会儿，然后伸手从书包里摸出那本旅行随笔，翻开——翻到第一次停下来的那页，但他没有看，他把书合上放在桌面上。

他想起她在楼梯上走着的时候，脚步声是均匀的，一步一步，不紧不慢，像一把尺子已经被她量过了无数次，知道每一步该落在哪里，他想她大概从来不慌张，但刚才她说“有些书要自己看完才知道”的时候，她的声音里有一种很少见的柔和，像是一块被磨过的石头露出了内里的纹路，像是那句话是她特意挑出来放到他面前的。

他坐在黑暗里，听着窗外雨丝落地的声音，很轻，轻到几乎可以被忽略，但确实存在着。像一根线，越来越细，越来越近，慢慢连到同一个方向。

那天夜里他入睡之前，眼前浮现的是那个阳台。

铁艺栏杆是深绿色的，花盆里那株绿植被雨打湿之后反而显得更绿了一些，像一个人在被淋透之后才露出本来的颜色。

那盆绿植的轮廓在他脑海里停了一会儿，然后渐渐模糊，融进窗外的雨声里。

雨下了一整夜。

第二天早上雨停了，地面的积水还没完全干透。

他走进教室的时候，窗台上的白色搪瓷杯旁边放着一张纸条，字迹她写的，干净、不拖沓，笔画落在格线上的位置和之前那几张一样准确：“昨晚的雨后来有没有淋到？”

他看了两遍，然后把纸条折好，放进了外套内侧的口袋里，和之前那张“糖收到了”放在一起。

他在坐下之前，先走到窗台边，用手背试了一下她那只水杯的温度，不烫手，八分热，杯壁上的热气隔着搪瓷传上来，刚刚好是他记得的那个温度。

他坐下来，翻开课本。

窗外的梧桐叶被昨夜的雨洗得干干净净，剩下的那几片叶子像是被重新刷了一层颜色，在晨光里微微泛着湿漉漉的亮光。

他知道那不是错觉。