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第40章（第1页）

马车还没停稳，他就看见了站在石阶下的人。希斯克利夫比去年高了一些，还是那么瘦，但站得很直，像荒原上那些被风吹了千百遍也不倒下的石楠。呼啸山庄后门的石阶往下，穿过一片乱石滩，就是荒原。那些石楠就长在那里——灰绿色的，低伏的，根扎在碎石和泥土之间，风吹过来的时候它们弯下去，风过了又直起来。和站在石阶下的人一样。埃德加一直知道那片荒原的存在，从画眉田庄的书房里看过无数次——灰绿色的、起伏的、一直铺到天际线的荒原。他以为荒原就是那样的：从远处看的，隔着一层玻璃，安安静静的，像一幅挂在墙上的画。希斯克利夫把他带到荒原中间的时候，他才发现不是。荒原是活的。脚下的草不是平整的草坪，是一丛一丛的、倔强地从碎石缝里钻出来的野草，踩上去会陷，会滑，会发出咔嚓咔嚓的断裂声。风没有阻拦，从地平线的尽头一路灌过来，灌得人睁不开眼，灌得衣摆猎猎作响，灌得耳朵里全是呜呜的啸叫，像某种古老的、不知道从哪里传来的呼唤。埃德加站在一块突出的岩石上，被风吹得晃了一下。希斯克利夫的手立刻扶上他的手臂。隔着外套，他也能感觉到那只手的温度——滚烫的，和在书房里写字的时候一样。“跑。”希斯克利夫说。埃德加看着他。他没有解释，只是松开手，往后退了两步，然后转身跑出去。他的跑法和画眉田庄的马夫教的不一样——不是脚跟先着地、身体微微前倾、保持呼吸节奏的那种跑。是野狗的跑法，是荒原上的动物的跑法。脚掌踩实地面，膝盖抬高，手臂甩开，每一步都带着要把大地踩碎的力气。他的头发被风扯到脑后，外套的下摆在身后翻飞，像一面黑色的旗。他跑出去十几步，停下来，转过身。“来。”一个字。风把他的声音吹散了，但埃德加听见了。不是听见的，是看见的。他看见希斯克利夫的口型，看见他眼睛里那种亮得惊人的光，看见他站在荒原中间，身后是无尽的灰绿色，头顶是翻滚的云层，整个人像一把被拔出鞘的刀，锋利得割眼睛。埃德加跑出去。第一步就错了。他的脚踩进一个草坑，脚踝歪了一下，身体往前栽。希斯克利夫的手在他摔倒之前接住了他——两只手卡在他的腋下，把他从栽倒的姿势里捞起来，稳稳地放在地上。“看路。”希斯克利夫说。他的手没有松开。埃德加站稳了，低头看着脚下的草和碎石，又抬头看着前方。荒原在前方展开，没有路，没有边界，没有任何标记。只有起伏的地面，只有一丛一丛的石楠，只有被风压得低伏的野草。他不知道该往哪里跑。“跟着我。”希斯克利夫松开手，往前跑了几步，又停下来等他。埃德加跟上去。这一次他看清了脚下，避开了那个草坑，踩在一块相对平整的地面上。但他跑出去不到十步，呼吸就开始乱了。他的肺从小就不太好，画眉田庄的家庭医生说过，少爷不适合剧烈运动。他没有剧烈运动过，不知道什么叫“不适合”。现在他知道了——喉咙里像被人塞了一把砂纸，每一次呼吸都在摩擦，胸口闷得像压了一块石板。他停下来，弯着腰，手撑在膝盖上，大口大口地喘气。希斯克利夫走回来。没有催促，没有说话。只是站在他旁边，等他。“我跑不动了。”埃德加说。声音断断续续的，被风扯碎。希斯克利夫蹲下来。背对着他，微微侧过头。“上来。”埃德加看着他的背。不算宽，少年的骨架，肩胛骨的轮廓隔着衬衫凸出来，像两片收拢的翅膀。脊椎的线条从后颈一路延伸到腰，被布料盖着，但能看见。他犹豫了一下。“上来。”希斯克利夫又说了一遍。声音很平，像在说一件理所当然的事。埃德加趴上他的背。手臂环住他的脖子，胸口贴着他的后背。希斯克利夫站起来的时候，他整个人往下一沉，本能地收紧手臂。希斯克利夫的手托住他的大腿，往上颠了颠，把他调整到一个更稳的位置。“走了。”他说。然后他开始跑。不是刚才那种冲刺式的跑，是一种更稳的、更持久的节奏。每一步都踩得很实，呼吸均匀，胸腔的起伏隔着后背传到埃德加的胸口上。埃德加趴在他背上，脸埋在他的肩窝里，闻到一股气味——是泥土、青草、汗水和风混在一起的气味。是荒原的气味。是自由的气味。风从正面灌过来，被希斯克利夫的肩膀挡住，只留下一小缕从埃德加的耳边擦过，凉的，带着石楠花的苦涩。