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第41章（第1页）

他闭着眼睛，感觉到希斯克利夫的心跳——不是从胸口传来的，是从后背传来的，隔着两层衬衫，隔着肌肉和骨骼，一下一下地撞在他的胸口上。和他的心跳不一样。他的心跳是乱的，快的，像受惊的鸟在笼子里扑打翅膀。希斯克利夫的心跳是稳的，沉的，像远处有人在敲一口钟，每一下都隔同样的时间，每一下都用同样的力气。他在这种心跳声里慢慢地放松下来。手臂不再勒得那么紧了，下巴搁在希斯克利夫的肩膀上，睁开眼睛看着前方。荒原在移动。不是他在画眉田庄的书房里看到的那种静止的、被框在窗户里的荒原，是活的、流动的、扑面而来的荒原。石楠丛从两侧掠过，灰色的岩石在脚下后退，云层在头顶翻滚，整个世界都在动。而他被一个人背着，在这个世界的正中央，被风裹着，被心跳托着，被一种他从来没有体验过的东西带着往前跑。“快吗。”希斯克利夫问。声音从胸腔里震出来，通过后背传到埃德加的耳朵里，嗡嗡的。“快。”希斯克利夫又加快了速度。他的呼吸变重了，但节奏没有乱。每一步都踩在同一个节拍上，像一首重复了很多遍的歌。埃德加趴在他背上，感觉到他肩胛骨的运动——跑的时候，那两块骨头会一收一缩，像翅膀在扇动。他把脸埋进希斯克利夫的肩窝里，更深地吸了一口气。泥土、青草、汗水、风。还有别的什么——一种更淡的、更隐秘的、只有贴得这么近才能闻到的气味。是希斯克利夫自己的气味。是少年的、干净的、带着体温的。“你闻什么。”希斯克利夫问。呼吸还是那么稳，但耳朵红了。“没什么。”埃德加把脸转开，看着侧面掠过的石楠丛。风把他的头发吹到脸上，痒痒的。他没有去拨，只是把脸埋得更深了一些。希斯克利夫没有再问。他跑得更快了。风在耳边啸叫，荒原在脚下后退，云层在头顶裂开一道缝，灰白色的光从缝隙里漏下来，落在两个人身上。埃德加的手臂环着他的脖子，能感觉到他颈侧的脉搏——跳得很快，比他的呼吸快，比他身体上任何一个部位的节奏都快。那是他藏不住的部分。他的脚步可以稳，呼吸可以稳，后背可以稳，但颈侧的脉搏不会骗人。埃德加把手指轻轻地按在那块皮肤上。没有用力，只是贴着。那脉搏在他的指尖下跳动，一下一下的，和他的心跳慢慢地合在了一个拍子上。“累了吗。”希斯克利夫问。“不累。”“你又不跑。”埃德加没有说话。他把下巴搁在希斯克利夫的肩膀上，看着前方无尽的荒原。云层裂开的缝隙更大了，阳光从缝隙里倾泻下来，把远处的石楠丛染成金绿色。风慢了一些，不再像刚才那样暴烈地灌进耳朵，变成了一种温柔的、持续的流动，像有人在很远的地方轻轻地吹气。“你小时候，”埃德加说，“也这样跑吗。”“嗯。”“跑到哪里。”“没有哪里。”希斯克利夫顿了顿。“就是跑。”埃德加理解不了“就是跑”。画眉田庄的每一寸土地都有边界，有围墙，有修剪整齐的树篱，有“少爷不能去那边”的规矩。他的世界是有边界的。而希斯克利夫的世界没有边界。他的世界就是这片荒原，没有，没有终点，不需要目的地，不需要理由。就是跑。“你从什么时候开始跑的。”“不记得了。能走路的时候就开始跑了。”“为什么跑。”希斯克利夫没有立刻回答。他跑过一片石楠丛，跳过一道窄沟，落地的时候颠了一下，把埃德加往上托了托。“不跑的话，”他说，“会被抓到。”埃德加的手指在他颈侧收紧了一点。他知道“被抓住”是什么意思。但他没有说话。他只是趴在这个人的背上，感觉到他的心跳，闻着他身上泥土和青草的气味，看着荒原在眼前无尽地展开。“那你现在不用跑了。”埃德加说。希斯克利夫的脚步慢了一些，没有完全停下来。他偏过头，侧脸几乎碰到埃德加的额头。“为什么。”“因为我在你背上。”希斯克利夫停了下来。站在荒原的正中央，站在风里，站在从云层缝隙里漏下来的阳光里。他的心跳通过后背传过来，比刚才更快了一些。埃德加没有松手，没有从他背上下来，就那样趴着，手臂环着他的脖子，胸口贴着他的后背。“重吗。”埃德加问。“不重。”