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第140章（第1页）

江余看着那行字，看了几秒钟。然后他转过身，面朝601室那扇开着的窗户。窗帘还在飘，白色的，薄薄的，像一面永远在投降的旗。温鸢死了，温凝死了，温静消失了，林秋也死了。温家的女人，活着的在监狱里、在医院里、在不知道什么地方；死去的在土里、在画里、在没有人能找到的地方。沈渡走过来，站在他旁边。两个人的肩膀隔着不到一个拳头的距离。那个距离已经存在了很久，从他们空白的脸林深住在城东一条连名字都没有的巷子里。巷口有一棵歪脖子槐树，树干上刻着“拆”字，红漆已经褪成了粉色，边角被雨水泡得模糊了，像一个被人反复描过、越描越不像的字。巷子很深，两侧的墙是红砖的，没有抹水泥，砖缝里长出了草，绿得很倔强，像是在这片即将被推平的土地上做最后的挣扎。地上有积水，昨天的雨没有干透，积在坑洼里，映着天空的灰白和电线杆的黑。江余踩上去，水花溅起来，凉凉的，溅在他的鞋面上，鞋是黑色的，水是透明的，溅上去看不出来，但他知道湿了。沈渡走在他身后，脚步比他轻，踩在水上几乎没有声音，像一只走在雨后的、不愿意弄湿爪子的猫。巷子尽头是一扇铁门，门上的漆已经起泡了，露出底下锈迹斑斑的铁皮。门没有关严，虚掩着，门缝里透出一线光，不是日光，是灯光，惨白的、日光灯的那种光，在这条连天空都被屋檐切成窄条的巷子里显得有些突兀。江余在门口站了片刻，伸出手，没有敲门，直接推开了。门轴发出尖锐的呻吟，像一只被踩了尾巴的猫。院子不大，十来平方，堆着一些杂物——几个纸箱，一辆自行车，车胎瘪了，链条生了锈，一个花盆，花已经死了，只剩下一截枯干的枝。院子的尽头是一扇木门，门上的漆是蓝色的，褪成了灰蓝色，和那张信纸上的字迹颜色一样。门开着，灯光从里面涌出来，在地面上铺了一层惨白的、方形的光。江余走进去，沈渡跟在身后，两个人走过那些杂物，走过那辆自行车，走过那个花盆，走到那扇蓝色的门前，停下。屋子里全是画。不是挂在墙上，是堆在地上。和楼上林秋的房间一样，堆到膝盖那么高，大大小小，各种尺寸，油画、水彩、素描，纸张和画布叠在一起，像一片被凝固了的、彩色的、不会流动的海洋。画上全是人，不同的人，不同的姿势，不同的表情，但每一个人的脸都是空白的。不是没画完，是从一开始就没有画。留白的地方不是空白，是一种更重更沉的、像是什么东西被硬生生挖走了的颜色。