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晕倒与翻墙（第2页）

"你抱她去？！从三楼到一楼——"

"我跑得比推车快。"

他已经走到了楼梯口。他抱着米棠下楼的速度和他冲上来的时候一样快，每一步都踩得稳而急，像是脚底下有一台正在计时的、不可停歇的机器。左肋的伤在每一步的震荡中牵扯着，疼得像有针在刺，但他脸上的表情没有任何波动——只是在路过一楼大厅的时候，对着愣在门口的保安老周说了一句："麻烦开一下侧门。"

老周看着那个抱着白大褂女医生、满头是汗、左肋处军装下摆隐约渗出血迹的男人，一句话没说就转身去开了侧门。

急诊室在隔壁楼，中间隔着一个露天院子。崔野穿过院子的时候，十一月的夜风像刀一样刮在他的脸上、手上、左肋渗血的伤口上。他把怀里的人又抱紧了一些，用自己的身体挡住了风的方向。米棠的额头靠在他的颈窝里，呼吸的温热气流拂过他的皮肤，微弱的，但确定存在。

急诊的值班医生正在打瞌睡，被一阵急促的脚步声惊醒，抬头就看见一个军装男人抱着一个白大褂冲进来，嘴里喊着："我媳妇儿晕了！低血糖！胃不好！连值了两天夜班——"

值班医生从椅子上弹起来，手里的听诊器差点飞出去。他安排护士推来抢救床，崔野把米棠放上去的时候，他的手臂在微微发抖——不是因为累，是因为他终于能看见她的脸了，在急诊室惨白的灯光下，依然白得像纸，但她的睫毛开始动了。

值班医生翻了一下米棠的眼皮，又摸了摸脉搏："确实是低血糖。给她推一支高糖，再挂个水。家属——你是家属？"

"……是。"崔野说。他站在抢救床边，手扶着床沿，指节发白。

"出去等着。"

崔野没有动。他看着床上的米棠，看着她干裂的嘴唇和苍白的面颊，看着她那只放在床单上的左手——指节纤细，指甲剪得极短，是常年握手术刀的习惯。他想伸手握一下那只手，但他没有。他只是站在那里，像一根被钉在地砖上的桩子。

值班医生推了高糖，几分钟后米棠的睫毛开始快速颤动。然后她睁开了眼。

她的视线从模糊到清晰，从急诊室天花板上那盏白炽灯慢慢移到床头。然后她看见了崔野的脸。他站在床边，左肋的军装下摆有一小片深色的、正在扩散的湿痕，额头上有一层细密的汗珠，眼底有血丝。他的表情是她在所有相处时间里从未见过的一种——不是嘴欠，不是嬉皮笑脸，甚至不是那天在陵园里跪下来时的认真。是一种更原始、更赤裸的、像是她再晚醒几分钟他就要崩裂开的东西。

米棠看着他。她的嘴唇动了动，嗓子干得说不出话。她的手从床单上抬起来，手指在空中停了一瞬，然后落在了他的脖子上——落在颈动脉的位置。

她摸到了脉搏。跳动的，有力的，稳定的，一下一下地在她指腹下搏动着。

"……确认是活的。"她开口，声音沙哑得像是在砂纸上磨过的。

崔野的整个身体像是被这句话扎了一下。他低头看着她的手指落在自己颈侧的位置，感受着她指尖传来的微凉的触感。他张了张嘴，喉咙里像是堵了什么东西。然后他伸出手——很轻的，像是在碰什么怕碎的东西——覆在了她的手背上。

"活着。"他说。声音哑得和他平时判若两人，"你放心。我答应过别人要活着回来。"

米棠的手指在他颈侧微微蜷了一下。她没有问"别人是谁"，因为她在那一刻忽然明白了——那个名字一直贯穿在他们之间，像一条他们都没正面提起但始终在场的线。老何。那个替崔野挡了一刀、死在1968年的战友。那个让他把信压在枕头底下两年的名字。那个他跪在空坟前捏在手心里的信封上写的收件人。

她看着他，看着他那双因为跑得太急而布满血丝的眼睛，看着他左肋军装下摆那片渗血的湿痕。她的手指从他颈侧滑落下来，落在他的手背上，轻轻捏了一下。

"……伤口裂了？"她问。

崔野低头看了一眼自己的左肋："……可能。"

"我看看。"她撑着床想坐起来。

"你别动。"崔野按住她的肩膀，"刚挂上水。护士还没给你扎针，你先躺着——"

"你伤口裂了，要重新处理。"米棠的声音虽然哑，但那股"我是医生你得听我的"的惯性还在，"如果感染了会——"

"米棠。"崔野叫了她的全名。不是"糖糖"不是"米医生"，就是"米棠"。两个音节，清晰而确定。

米棠停住了，看着他。

崔野的手还按在她的肩膀上，掌心隔着薄薄的病号服布料传来温热。他看着她的眼睛——那双因为在急诊室灯光下而格外清亮的杏眼——然后说："你先管好你自己。你晕倒了。你连值了两天夜班没好好吃饭。你胃疼。你刚才——"他的声音在这里顿了一下，像是那一秒钟里有什么东西在喉咙深处卡住了，他用全身力气把它咽下去，"你刚才倒在地上，脸白得像手术单。我翻墙跑过来的时候，心里只有一个念头。"

米棠看着他。她没有问"什么念头"。