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不醒（第1页）

那幅画从画展撤回后，便一直静静靠在画室的墙根，无人挪动。

清晨整理画室时，她无意间翻出了它。画作被厚实的牛皮纸层层包裹，外头缠着两圈规整的胶带，封存得妥帖又郑重。她指尖扯开胶带，缓缓掀开牛皮纸——画名《不醒》，清晰映入眼帘。

画面里，陆衍侧身蜷在沙发上，平日里常年紧蹙的眉头全然舒展，一只手轻轻搭在腹间，唇角微微下压，褪去了清醒时的清冷克制，多了几分松弛的柔软。这幅画落笔于深冬，彼时室内暖气融融，他伏案小憩，睡得安稳沉熟。

她静坐一旁执笔描摹，全程未曾惊扰，待画作完工，也始终没有出声唤他。

早前画展征选作品，她将这幅画一并送出，挂在展厅最深处的墙角，低调却醒目，展签上清清楚楚印着《不醒》二字。

来往的观众途经此处，总会驻足停留，先凝望画中熟睡的人影，再转头望向她。

她彼时静立前台，默然承受着所有探究的目光，始终一言不发，未曾过半句解释。

此刻，她将画作从牛皮纸中取出，立在画案旁的墙侧。经年的颜料早已彻底干透，哑光的水彩表层，覆着一层细腻温润的纸纹肌理。

她静静凝望片刻，抬手拿起软炭笔，在画纸右下角的空白处，落下一行清浅小字：他不醒的时候眉头是松的。

写罢，她将画归位靠墙，与那幅未圆满的月亮画两两相对，并排而立。

月色画作留着一道缺口，流云轻掩边角，终未圆满；这幅画里，少年安然侧卧，沉眠未醒。

两幅画静静倚靠，画面齐齐朝向画案，在静谧的画室里，藏着两段温柔的过往。

午后，她如约去往医院。母亲今日气色大好，半靠在床头，低头翻看着一本泛黄的旧相册。

她推门而入时，母亲恰好停在一页老照片上——年幼的沈听晚扎着稚嫩的双辫，蹲在阳台一隅，认认真真画着一轮月亮。

蜡笔涂出的暖黄月色，浅浅贴在老旧的玻璃窗上，干净又纯粹。

她驻足门口，静静望了一眼照片。母亲闻声抬头，见了她，轻轻合上相册。“今天怎么过来了？”

“前几日忙着送信，没来看您，今日补上。”

母亲将相册搁置在床头柜上。她顺势坐在床边，目光落在母亲的手上。

指节依旧带着些许浮肿，却已褪去往日暗沉的青灰，气色温润了不少。

她伸手轻轻覆上母亲的手背，掌心触到温软的温度，心头安稳几分。

静坐片刻，她轻声说起昨日画月的事：“那幅月亮我画完了，特意留了道缺口，还有一角被云影遮住，没有画满。”

母亲眉眼柔和，轻声接话：“记得我说的吧，留着缺口才好。”

“嗯。”她垂眸看向自己的手，指甲修剪得干净利落，指腹空空荡荡，不留半分痕迹。她收回手，轻轻放在膝头，忽然开口，“妈，我那幅《不醒》，您还记得吗？”

“哪幅？”

“画他在沙发上熟睡的那幅，之前画展挂在最里面的那一张。”

母亲微微思忖，片刻后缓缓点头：“记得。你跟我提过，说他睡着的时候，眉头是松开的。”

“嗯。我今日翻出来了，还在画的右下角添了一行字。”

暖阳透过玻璃窗，软软铺在被褥上，映出棉布细腻的纹路，一室温柔静谧。

母亲静静看着她，语气平缓通透：“你从前画他，是因为他清醒时活得太紧、太绷，你想留住他难得松弛的模样。”她轻轻拢了拢盖在膝头的被角，轻声追问，“那现在呢？”

“现在，他醒着的时候，也松弛安稳了。”

母亲抬眼望向窗外的梧桐树，枝叶尽数舒展，满目苍翠，绿得发亮。风吹叶动，细碎光影摇晃。“那你便不必再刻意画他了。”

“嗯。但这幅画，我想留着。”

“留着很好。”母亲语气温软，“往后夜深人静，他安然熟睡时，你还能看看，记得这份安稳。”

沈听晚端坐床边，再度垂眸看向自己的手腕。常年佩戴的银铃早已不在，那圈浅浅的压痕，也早已被时光冲淡，消失无踪。她双手轻搭膝头，心绪沉静。