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他记得（第1页）

那本画册，压在一叠便签最底下。

沈听晚整理画室抽屉时无意翻出。深灰色硬壳封面，书脊上的烫金经年磨损，大半褪去，只剩开头二字依稀可辨——水彩。

初看只当是自己遗留的旧画册，她随手抽出，翻开扉页，才发觉并非自己所有。

扉页右下角印着一行浅淡小字：初版一九八七年，印数三千册。

这行字她从未见过。她逐页翻下，第一幅便是古镇水彩写生。灰瓦白墙临河而立，石阶沿水铺展，第三级石阶缺角清晰分明。

指尖骤然停住。

这幅景致她太熟悉。她见过陈默笔下相似的速写，也看过那张从摄影集撕下的墓园照片。

可眼前这幅原版印刷水彩，色调更暖，笔触细腻确凿，将石阶缺角边缘的水痕尽数勾勒，逼真得仿佛作画者亲眼见证，那道缺口刚被凿开、尚未被岁月磨平的瞬间。

她翻至版权页，作者名落着：周怀远。生卒一九三二—二〇〇一。

继续翻阅，书页夹层里藏着一张对折的小票。是陈旧的购书凭证，纸面褪色发旧，字迹却尚可辨认：购于城南旧书店，日期是上个月。金额栏后方，有人用铅笔补了一行细碎字迹：最后一本。找了三家。

字迹向右微倾，收笔带着标志性的小钩。

是陆衍的笔迹，她一眼便认得出。

她将小票轻轻夹回原处，合上书册，静坐于画室地板上，将画册平放在膝头。

深灰封面擦拭得干净妥帖，边角完好无磨损，唯独书脊顶端有一块浅浅褪色痕迹，是长久被人握在掌心、反复摩挲蹭出的印记。

她起身持册走出画室。客厅空寂无人，书房门敞开着，屋内未开灯，沉在浅暗里。她移步厨房，灶上砂锅不见踪影，目光落向冰箱门，一张便签平整贴着。

她抬手取下：今天去趟城南，晚饭前回。

便签背面画着一枚极小的箭头，直指冰箱第二层。她拉开柜门，两层保鲜盒整齐摆放：一盒切好的青椒丝，洁净干爽；另一盒樱桃尽数去核，果肉表层撒着薄糖，腌得温润入味。

她将保鲜盒轻置于台面，捧着画册走进书房，落坐于他的座椅。椅面皮面凹陷的弧度，是长年累月、独属于他的坐姿压出的轮廓。

画册平放桌面，摊开的文件压着那支常用的钢笔，笔侧空余出一小片干净留白。她静静望着那片空白片刻，再度低头翻书。

翻至末尾，她骤然停手。

版权页后的空白页上，落着一行极轻的铅笔字，并非印刷内容。字迹细小，紧贴书脊，落笔克制轻柔，仿佛书写者刻意藏起痕迹，唯恐被人察觉：古镇东河，石阶第三级。一九九七年春，凿。

小字旁，又补了一行更浅的备注：周怀远日记·第三册·页44。

沈听晚抬眸回望扉页的生卒年份。周怀远，一九三二年生，二〇〇一年故。一九九七年的春天，他尚在人世。

那年春日，他亲至东河岸边，亲眼目睹有人凿开石阶，将场景与年月尽数记入日记。

她合上书，抽出夹层里的购书小票，翻面细看。背面藏着一行被水汽洇得极淡的字迹，险些被岁月彻底抹去：书里有你要找的东西。翻到最后一页。

就在这时，门口传来门锁转动的轻响。

陆衍推门而入，手里拎着一只折好袋口的纸袋。换鞋时，他抬眼望见书房里的她，以及她手中那本深灰色画册。他将纸袋轻放茶几，缓步走到书房门框外，静静伫立。

“你翻到了。”

“嗯。”