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第26章（第1页）

“怎么了？”“要下暴雨。”沈临洲往窗外看了一眼。天确实暗下来了，云层压得很低，灰黑色的，像一块巨大的脏棉花。街上的法国梧桐被风吹得沙沙响，树枝大幅度地摇摆着，叶子翻出灰白色的背面。“做完这一锅就关。”沈临洲说。最后一锅糖醋排骨出锅的时候，雨已经下起来了。不是淅淅沥沥的那种，是瓢泼大雨，雨点砸在店门口的台阶上，溅起白色的水花。风裹着雨水从门缝里灌进来，风铃被吹得叮当作响，声音急促而混乱。沈临洲端着那盘排骨走出来，放在靠窗的桌上——那是江屿的专座，但他还没来得及坐下。他站在窗前，看着外面的雨幕，雨大得连街对面的楼都看不清了，整个世界被雨水连成灰蒙蒙的一片。“这雨太大了，”沈临洲说，“等小点再走吧。”江屿从厨房走出来，在他旁边站定，也看着窗外。雨点砸在玻璃上，发出密集的声响，像是有人在用无数个小锤子敲打窗户。街上的积水已经漫上了人行道，有行人撑着伞跑过，伞被风吹得翻了面，那人狼狈地追着伞跑，很快消失在雨幕里。“你有没有带伞？”江屿问。沈临洲愣了一下。他想了想，早上出门的时候天还是晴的，他随手拿了一件外套就走了，伞根本不在考虑范围内。“没有。”他说。江屿也没带。他每天早上出门都是沈临洲提醒他带伞，今天沈临洲自己忘了，自然也没人提醒他。两个人站在窗前，看着外面越来越大的雨，沉默了一会儿。“那就再待一会儿。”江屿说。他们在那张靠窗的桌子前坐下来，面对面，中间隔着一盘刚出锅的糖醋排骨。排骨还冒着热气，在阴冷的雨天里显得格外诱人。沈临洲给江屿盛了一碗饭，又给自己盛了一碗，两个人就着那盘排骨，慢慢地吃。雨声很大，大到说话都要提高音量。但他们没有说话，只是安静地吃着饭，听着雨声。店里的灯开着，橘黄色的光在灰蒙蒙的雨天里显得格外温暖，像一座孤岛，被雨水包围，却毫发无损。吃到一半的时候，江屿忽然放下筷子。“沈临洲。”“嗯？”“你还记得那把伞吗？”沈临洲夹排骨的手顿了一下。他知道江屿说的不是店里备用的那把，也不是他车里那把，更不是那些被他们送来送去、还来还去的普通雨伞。他说的是八年前那把。“记得。”沈临洲放下筷子，看着江屿。雨声很大，但他的声音很清晰，像是专门为江屿调到了一个能听清的频率。“那把伞是什么颜色的？”江屿问。沈临洲想了想。八年前的事，隔了太久，记忆已经有些模糊了。他只记得那天雨很大，他在车棚里看到一个没带伞的人，站在那里，看着雨发呆。他把伞递过去，说了一句什么，然后跑进雨里。但他不记得伞的颜色了。“蓝色的？”他不太确定地说，“深蓝色的？”江屿看着他，忽然笑了一下。那笑容很淡，但眼睛里有一种奇怪的光，像是释然，又像是某种温柔的责备。“是黑色的，”江屿说，“纯黑色，长柄的，伞柄上有一个白色的logo，已经磨得看不太清了。”沈临洲愣住了。“你记得这么清楚？”他问。“那把伞我用了一年零三个月，”江屿说，“从高一到高二上学期。每天上学都带着，下雨天撑，不下雨也放在书包里。后来伞骨断了，我拿去修，修伞的师傅说锈得太厉害，修不了。”他低下头，看着自己放在桌上的手。那双手已经和一年前不一样了，指节更粗了一些，掌心多了几处茧，是长期切菜磨出来的。指甲修得很整齐，但右手食指上有一道浅浅的刀痕，是上周切菜的时候不小心划到的。“我那时候觉得，这把伞大概就是我能拥有的全部了。”江屿的声音很轻，轻到差点被雨声盖过，“一把伞，一个不认识的人递过来的伞，够我用很久。”沈临洲伸出手，覆在江屿的手背上。他的手比江屿的大一圈，手指修长，骨节分明，掌心有锅铲磨出的茧，虎口有长期用力留下的硬皮。两只手叠在一起，像两座不同材质的地层，记录着完全不同的八年。“后来呢？”沈临洲问。“后来伞坏了，”江屿说，“我把它放在宿舍的柜子里，放了很久。每次看到它，就会想起那天下午，想起你说的话。”“我说了什么？”江屿抬起眼睛看着他。雨声忽然变得很远，像是被什么东西隔开了，整个世界里只剩下这张桌子、这盘排骨、这盏灯，和对面这个人。