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旧箱子（第1页）

雨又下了起来。

陆观闲来无事，便想把堆在楼梯口的那几只破竹筐收拾一下。这房子他住了许多年，阁楼上堆满了旧物，有养父留下的画具，有早年的账本，还有些不知来路的杂物。他平时从不上来，一是用不着，二是懒得动。可这两天谢沉住下来，屋里多了个人，他反而不自在，总想找点活干。

阁楼在堂屋上方，只靠一架窄木梯上下。陆观提着油灯爬上去，一股陈年灰尘的味道扑面而来。他皱着眉，拿袖子掩了掩鼻。阁楼低矮，人站不直，他弯着腰，把油灯搁在一只旧木箱上，开始一件一件翻看。

光线昏黄，照得那些旧物影影绰绰。几卷发霉的画轴，一口缺了脚的砚台，一摞泛潮的账本，还有几件养父留下的旧衣裳。陆观翻得漫无目的，手上沾满了灰。他本想把没用的东西都清下去，可翻着翻着，手指停在了一只箱子上。

那箱子不大，压在两只破竹筐后面，积了厚厚一层灰。箱子本身是极普通的樟木箱，边角包铜，已生了绿锈。陆观把它拖出来，吹了吹上面的灰，呛得咳了两声。他犹豫了一下，还是打开了箱盖。

里面是一摞画稿。

陆观以为是养父的旧作，随手拿起最上面一张。借着油灯一看，他整个人都僵住了。

画上是个男人。

年轻，俊朗，眉目疏朗，嘴角微弯。他半靠在窗边，身上只穿了件素色中衣，头发散着，像刚睡醒。窗外有光透进来，落在他侧脸上，把睫毛都描得根根分明。画角题了一行小字，已经晕得看不大清，只辨出几个字：“……初四，晨。”

陆观手指一抖，画差点掉在地上。他连忙用另一只手托住，又拿起第二张。还是这个男人。这回是在院子里，坐在一张竹椅上，手里拿着一把蒲扇，笑得懒洋洋的。第三张，男人站在灶台边，卷着袖子，正在切萝卜。第四张，男人在灯下看书，眉头微蹙，像在生气。第五张，男人站在桥头，回头望来，发丝被风吹起，唇边还带着笑。

陆观越翻越快，心越跳越响。

箱子里全是这个男人。坐着的，站着的，笑着的，皱眉的，生气的，侧身的，回头的。每一张都画得极认真，线条流畅，墨色深浅不一，有的已经泛黄，有的还带着淡淡的松烟味。陆观一张张翻过去，手指越收越紧。这些画他分明没有印象，可每一笔又都熟悉得可怕。那眉眼的弧度，那嘴角的弧度，那手指的姿势，都像从他骨头里长出来的。

他忽然不敢再翻。

“怎么样？”楼下传来谢沉的声音。

陆观像被蝎子蜇了一下，猛地抬头。他这才发现谢沉不知什么时候已经站在了木梯下方，正仰头看着他。阁楼矮，陆观看不清谢沉的表情，只看见他站在一片昏暗中，脸被油灯映成极淡的暖色。

“你上来。”陆观哑着嗓子说。

谢沉没多问，扶着木梯上来了。他个子高，上了阁楼只能半弯着腰。他看见那只箱子，又看见陆观面前摊开的一摞画稿，脸上的神情没什么变化，只轻轻“哦”了一声。

“这是你？”陆观问。

“是我。”谢沉说。

“谁画的？”

“你。”

陆观呼吸重了一下。他低头看着那些画，手指又不可抑制地抖起来。“我不记得。”他说。

“我知道。”谢沉说。他蹲下身，把散在箱子外的画一张张收好，动作轻而稳。他拿起其中一张，递给陆观，说：“这张，是我第一次去集市买菜回来。你嫌我挑的鱼刺多，不高兴了半天。后来还是我去换了条鲈鱼，你才消气。”

陆观不接。谢沉也不强求，把画轻轻放进箱子里，又拿起一张。

“这张，是有一回下雪。你想画雪景，我不肯出去。你气得自己去了，结果在院子里滑了一跤。我听见声跑出去，你坐在地上，指着我说‘都怪你’。”

谢沉说这些时，语气里带着淡淡的笑意，像在说几件极寻常的小事。陆观却听不下去。他心里像被灌进了一壶滚水，又烫又闷。他忽然打断谢沉：“别说了。”

谢沉停了一下，抬头看他。

陆观别开脸，声音发哑：“你说得越多，我越觉得自己像个罪人。”

谢沉没说话。过了好一会儿，他才重新开口，声音很轻，却很稳：“你画了我一百三十七张。每一张我都记得。”

陆观把画稿一推，背过身去。他听见自己的声音在抖：“我不信。”他说，“我不信我画过这些。我不信我和你……”他顿住了，像被那两个字卡住喉咙。最后他只说：“我不信。”

谢沉站起来，箱盖已经盖好了。他走到陆观身边，说：“你信不信都行。这些画不会骗你。你看这张——”他从箱子里重新拿出一张，展开在陆观面前，“我下巴这里有一颗小痣。你画得比我还清楚。”

陆观盯着那张画。画上的人微微侧着脸，下颌线条利落，靠近右耳的地方，确确实实有一点极细小的墨色。他像被施了法一样，慢慢伸出手，指尖落在画上。那颗小痣很小，几乎和笔尖差不多大。他的指腹在画纸上摩挲了一下，又下意识地抬头看谢沉。

谢沉偏了偏头，把下巴微微抬起。昏黄的灯光下，陆观看见他下颌靠近右耳的地方，真的有一颗小痣。极小，像一粒细沙，不细看根本发现不了。

陆观猛地缩回手，像被烫了。

他后退一步，后脑撞在阁楼的横梁上，“咚”地一声。谢沉皱眉，伸手要扶他，陆观挡开：“别碰我。”他声音发紧，像被人踩住了尾巴。他弯下腰，把那些画一股脑塞进箱子里，动作粗暴，有几张边角都被折了。他盖好箱盖，铜扣扣上时发出极响的一声。

“这些画我不看了。”他说。

谢沉站在原地，没动。阁楼里静得能听见外头的雨声，沙沙地打在瓦片上，像无数只小虫在爬。

“怕？”谢沉问。