落尘小说网

第99章（第1页）

“可以了。”他说。但没有松开。后来每天都是这样。傍晚的时候，两个人在窗台上坐着。希斯克利夫把翅膀展开，让它出来，让它张着。埃德加坐在他旁边，手放在他的翅膀上，从羽根滑到羽尖。有时候不说话，有时候说几句。希斯克利夫的翅膀从抖到不抖，从紧绷到放松，从随时会弹起来到安静地张在那里，像一幅画。有一天，埃德加在书房里看书。希斯克利夫从外面回来，推门的时候，身上的寒气还没有散。他的脸色不对，嘴唇抿得很紧，下颌绷出一条硬邦邦的线。他的手垂在身侧，攥成拳头，指节泛白。埃德加放下书。“怎么了。”“没事。”他的声音很平。但他的肩膀在微微发抖，肩胛骨的位置有东西在顶——翅膀想出来。他压着它，压得很用力，用力到手臂上的肌肉都绷起来了。埃德加站起来，走到他面前，伸出手，手指碰到他的手背。希斯克利夫的手指在他的触碰下松了一下，然后攥得更紧了。“希斯克利夫。”“等一下。”声音从牙齿缝里挤出来。埃德加没有等。他把手指插进希斯克利夫的指缝里，一根一根地掰开他的拳头。希斯克利夫的手在他掌心里抖得很厉害，像一根绷了太久的弦，随时会断。埃德加把他的手握紧，掌心贴着掌心。希斯克利夫的呼吸变了一下，从那种被压到极限的、粗粝的节奏变成了一种更深的、更长的喘息。他的肩膀慢慢地松下来，从绷紧的状态一点一点地卸掉力气。翅膀在肩胛骨后面安静了，不再顶了。过了很久，他的呼吸平稳了。他低头看着两个人交握的手。“你看。有用。”希斯克利夫没有说话。他把埃德加的手握得更紧了一些。后来这种事变成了一种默契。希斯克利夫从外面回来，在门口站一会儿，把寒气拍掉，然后推门进来。有时候他的脸色不对，埃德加就伸出手。他不说话，把手递过去，希斯克利夫握住。有时候握几秒，有时候握很久。有一次他握了很久，久到埃德加的另一只手也覆上来，把他的手包在中间。希斯克利夫把手从埃德加胸口移开，放在他的脸上。掌心贴着他的颧骨，拇指擦过他眼下的皮肤。“你瘦了。”“没有。”“有。”埃德加把他的手从脸上拉下来，握住。“那你多吃一点。”埃德加看着他，嘴角动了一下。“好。”那天晚上两个人在窗台上坐着。希斯克利夫的翅膀展开着，占了大半个窗台。埃德加靠在他肩上，手放在他的翅膀上。羽毛在他掌心下很安静，不抖，不动，只是张着。“你进步很大。”希斯克利夫没有说话。他的手从窗台上移过来，碰到埃德加的手背，手指穿过他的指缝，扣住。“再握一会儿。”埃德加把头靠在希斯克利夫的肩上，闭上眼睛。他的手被握着，翅膀在他掌心下安静地张着。月光照在两个人身上，照在那些黑色的、泛着暗蓝色光的羽毛上。箱子埃德加正在窗台上看书的时候，希斯克利夫搬进来一个箱子。箱子不大，木头的，边角有些磨损，锁已经打开了，钥匙还插在上面。希斯克利夫把它放在桌上，站在旁边，手搭在箱盖上。“什么东西。”希斯克利夫没有回答。他把箱盖掀开。埃德加放下书，走过去。箱子里面塞得满满当当。不是整齐地摆放，像一个人在收拾行李的时候什么都想带，什么都舍不得丢，最后把所有东西都挤在一起。最上面是一块手帕，灰白色的，叠得很随意，边角有些毛了。埃德加拿起来，展开。手帕的右下角绣着一个字母——不是英文的字母，弯弯曲曲的，像某种他不认识的文字。他的手指摸过那道绣线，很细，有些地方已经起了毛球。希斯克利夫站在旁边，没有说话。埃德加把手帕放在桌上，伸手进箱子。下一件是一枚胸针。银的，不大，图案是一片叶子，叶脉的纹路刻得很细，被磨得有些模糊了。他把它放在掌心里，很轻。银已经有些发黑了，有些地方泛着暗黄色的光泽。他翻到背面，刻着一行小字。“这是什么地方。”“意大利。一个镇子，名字忘了。路过的时候看到的。”他停了一下。“像你围巾的颜色。”埃德加的手指在胸针上停了一下。他把胸针放在手帕旁边。第三件是一本书。很小，巴掌大，皮面封面，边角磨损了，书脊上的烫金已经看不清字。他翻开，不是英文。页面上有图，是植物，手绘的，每一幅都画得很细，根、茎、叶、花，旁边写着密密麻麻的字。他翻到某一页，停下来。那一页画着一片叶子，和胸针上的那片一模一样。旁边写着几行字，看不懂。