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第55章（第1页）

埃德加睁开眼睛，看着天花板。等了很久。等到走廊里的脚步声完全消失，等到整座房子重新沉入那种古老的、石头特有的寂静。然后他掀开被子，下了床。---走廊很长，很暗。月光已经退了，晨光从尽头的窗户照进来，在地上画出一个灰白色的长方形。他走过客房的门，走过那间空了很久的、没有人住的房间，在辛德雷的书房门前停下来。门没有锁。他推开门，走进去。这间房间已经很久没有人进来了。空气是冷的，带着灰尘和发霉的纸张的气味。窗帘拉着，只留了一道缝，灰白色的光从缝隙里挤进来，照在书桌上。他的眼睛花了几秒才适应黑暗。那张桌子。厚重的橡木，桌面上光秃秃的，什么都没有。抽屉拉开来，空的。他把手伸进抽屉里，摸到背板。木头的，光滑的，什么都没有。他把手收回来，蹲下去。暗格。威尔克斯说的。在桌子底下。他蹲下来，手指摸到桌面的底面，从边缘开始往里探。木板很粗糙，木刺扎进指尖，他没有停。从左到右，一寸一寸地摸。没有暗格。他从桌子底下钻出来，又摸了一遍。还是没有。他跪在地上，把脸贴到地板上，从侧面看桌面的底面。木板的纹路是连续的，没有拼接的痕迹。他站起来。膝盖有些疼，扶了一下桌沿。暗格。威尔克斯说暗格。但也许是另一张桌子——靠墙还有一张小桌，上面堆着几本发霉的账册。他走过去，把账册搬开。桌面上有一道裂缝。他蹲下来，看桌子的底面。这一张不一样——有一块木板是后来补上去的，边缘有锯过的痕迹。他的手指找到了那块木板的边缘。指甲嵌进缝隙里，往外撬。木板动了一下。他换了角度，用了更大的力气。木板松开了，钉子从木头里拔出来，发出一声尖锐的吱呀。他把木板放在地上，把手伸进那个洞口。指尖碰到了什么。纸。一叠纸。用绳子捆着，绳子已经松了，纸的边缘卷曲起来。他把那叠纸从洞里拿出来。黑暗中看不清，但他的手知道那是什么——纸的质地，折叠的方式，那一沓纸放在一起时的重量。他把纸抱在怀里，坐在地上，背靠着墙。阳光从窗帘的缝隙里挤进来，照在他手上。解开绳子。---第一封信埃德加——呼啸山庄冷得像坟墓。你走之后，这里什么都没有了。只有风，从早到晚地刮，从窗户的缝隙里灌进来，呜呜地响。以前你来的时候，风好像会小一些。也许是我想多了。我想念你的手。“手”字的竖钩拖得太长，洇开了一小片墨水。他没有擦。---我今天在荒原上看到一个和你背影很像的人。穿着深色的外套，头发浅浅的，被风吹起来，走得很快。我从后院跑出去，跑过马厩，跑过那道干沟，跑了好久好久。追到石楠丛边上才看清，不是。什么都没有。我站在石楠丛里，喘了很久。风很大，吹得眼睛疼。我站到我们以前站过的那块岩石上。就是上次我背你跑的时候，你趴在我背上说“快吗”的那块。石头很凉，上面还有我们留下的脚印。我把手按上去，刚好能盖住。---你教我的那些字，我每天都在写。劈柴的时候用手指在木头上写，喂马的时候用草棍在泥地上写。写你的名字，写我的名字，写那个“爱”字。我写了很多遍。总觉得不够好。---你什么时候回来。这条线从纸的这一边拉到那一边，笔迹深到几乎要把纸划破。没有日期，没有署名。问号特别用力，墨水渗到了纸的背面。---埃德加把信纸放在膝盖上。手在发抖。他闭上眼睛，想那个黄昏。他在荒原上追了一个很像他的人。跑了那么远，跑过马厩，跑过干沟，跑到石楠丛边上。喘了很久。风很大，吹得眼睛疼。他以为是他回来了。以为那个人会从路的尽头跑过来，跑过石楠丛，跑过他站过的那块岩石，跑回他身边。