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第四十二章 林父离世（第4页）

那天深夜，林爸忽然睁开了眼睛。

他看向林怡，嘴唇翕动着，发出含糊不清的声音。

林怡把耳朵凑过去，听见父亲用气声说了几个字。

不是“别哭”，不是“照顾好你妈”，不是“爸爸爱你”。

而是——

“对。。。不起。。。”

林怡的眼泪终于决堤了。

她扑在父亲身上，哭得像个孩子，哭得声嘶力竭，哭得整个病房都在颤抖。

“爸，你没有对不起我，你没有对不起任何人。。。。。。”

林爸的手轻轻抚着女儿的头发，那力度轻得像风吹过。

然后，手停了。

监护仪发出长长的“滴——”声，那条绿色的线变成了一条直线。

林妈晕了过去。

护士冲进来，医生冲进来，走廊里一片兵荒马乱。

林怡跪在父亲的床边，握着那只已经没有了温度的手，哭到发不出声音。

凌晨三点十七分，林爸走了。

办完丧事的那天晚上，林怡一个人坐在老房子里。

客厅的灯还亮着，厨房的灶台上还摆着林爸生前用的那口铁锅。她把锅拿起来，沉甸甸的，锅底有一层厚厚的油垢，是多年积攒下来的。

她想起大叔做饭的样子，想起他傻呵呵笑着说“叔叔做的辣子鸡肯定比我做的好吃”。

她想起母亲说“味道好有什么用，哪天你把人带来，哪怕他端着一盆狗屎，我都给满分”。

她想起父亲最后说的那三个字——“对不起”。

林怡拿起手机，给那个号码发了一条短信。

“爸走了。今天凌晨三点十七分。他很安详，没有痛苦。”

发送。

这一次，她没有等回复。

她把手机放下，把铁锅洗干净，放回灶台上，关灯，关门，离开了那栋住了三十年的老房子。

走到门口的时候，她回头看了一眼。

客厅的灯灭了，窗前的摇椅空着。

那个在摇椅上看报纸、等她回家、说“闺女说得对”的男人，再也不会回来了。

林怡走出去，门在身后关上，发出沉闷的一声。

她没有回头。

她知道，从此以后，她只能一个人走了。