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两墙一雨（第1页）

雨是晚上九点多开始下的。

沈听晚坐在床上翻画册。翻到第四页，第一颗雨点砸在窗玻璃上，啪嗒一声。她抬头。窗帘没拉严，路灯的光从缝里挤进来，落在窗台那盆多肉的叶片上。

“又下雨了。”她把画册合上，搁在枕头旁边。

赤脚走到窗边。楼下的梧桐叶被雨打得翻过来翻过去，叶面积的水被风一甩就出去。她没关窗，只把窗户推开一条缝。冷气裹着雨腥味灌进来，扑在脸上。

“跟那天一样。”她吸了一口气。

她指的是巴塞尔。那天也下雨。她站在雨里没撑伞，有人撑了伞过来，她没接。

回到床上坐下，没躺。低头看了一眼左手腕上的银铃。红绳是下午重新系的，结打得紧，铃铛贴着皮肤。她拨了一下。

叮。

声音很小，被雨声盖住一半。她又拨了一下。然后把银铃解下来，放在床头柜上。铃铛躺在木质柜面上，红绳散开一圈。她没有再动它。

隔着一道墙，陆衍的书房里灯还亮着。她看不见那盏灯，但能从门缝下面透进来的光判断出来。暖黄色的。她站起来，走到门口，把耳朵贴在门板上。

听不见什么。雨声太大。

她拉开门。走廊里暗着，只有书房门缝下面那条暖黄色的光带贴在地板上。她没有走过去，站在自己房门口看了一会儿。

“你还没睡。”她说。声音很低，像是说给自己听。

她站了一会儿。

“我知道你醒着。”

她转身回房间，把门合上。没关严，留了和书房门一样宽的一条缝。

她躺在床上，被子拉到胸口。雨声从沙沙变成了细密的嗒嗒嗒，像有人在用指甲轻轻敲。她翻了个身，面朝墙。墙上那块洇湿的痕迹还在，像一片叶子。她看着那片叶子。

想起白天在医院，母亲问她的那句话。

“你上次说那个姓陆的，”沈母靠在病床上，手里遥控器停了一下，“他对你还好吗？”

沈听晚当时没回答。

“问你呢。”沈母说。

“还行。”沈听晚拿起床头柜上的水杯，喝了一口。

“还行是什么意思。”

“就是还行。”

沈母看了她一眼，把遥控器放在床头柜上。“你以前不这样。”

“哪样。”

“说话说一半。”

沈听晚把水杯放回去，杯底磕在柜面上。“没什么好说的。”

“他对你好不好你自己知道。”沈母翻了个身，面朝墙。

那个停顿比问题本身更重。

沈听晚把被子往上拉了拉，盖住肩膀。翻回面朝窗户的方向。窗帘缝里的路灯光落在天花板上一道斜线，被雨打窗的节奏晃得一颤一颤的。

隔壁书房里，陆衍坐在桌前。桌上摊着一份文件，钢笔搁在旁边，笔帽没盖。他看了一会儿文件，视线停在某一页的中间一行，没往下读。伸手把文件合上。