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95好日子（第1页）

德拉科在公寓里住了下来。

他没有回马尔福庄园，没有通知任何人，甚至没有关上那扇被麻瓜老太太临时修补过的窗户——夜间的冷风从缝隙里灌进来，吹得窗帘猎猎作响，但他懒得管。客厅的茶几上有数个东倒西歪的空酒瓶——最烈的威士忌，都是他幻影移形去对角巷买的。他不知道自己喝了多少，只知道窗外的天色好像暗过两次，又亮了一次。

他倒在沙发里，闭上眼。

过了会儿，突然被乐声惊醒……像被什么东西从沉闷的湖底猛地拽出水面——心脏狂跳，呼吸急促，耳膜里灌满了某种嗡嗡的声响。

他睁开眼睛，发现自己坐在椅子上。一张雕刻繁复的、覆着绿色藤蔓装饰的木质藤椅。

面前是一排排同样整齐的长椅，上面坐满了人。男巫们穿着考究的黑色礼服长袍，女巫们的帽子上缀着各色羽毛和珠宝。他们都在笑，在交谈，在举杯——管弦乐队正在演奏一首他隐约记得的、老派的华尔兹。

德拉科低下头，看到了自己身上的衣服：深黑色的礼服长袍，胸口绣着银线织成的家族纹章，领口别着枚祖母绿领针。

太阳穴忽然一阵剧痛。

像是有人把根烧红的铁棍从他的眼睛捅进了脑子里。他身体前倾，勉强扶住前面的椅背，眼前闪过无数画面——

黑魔标记。

悬在霍格沃茨上空。

大战。霍格沃茨大战。

伏地魔赢了。哈利·波特死在禁林里。

他的尸体被抬进了大礼堂，红发女人——韦斯莱夫人——的哭声穿透了每一块石墙。死了。都死了。抵抗者要么死了，要么逃了，要么被关进了阿兹卡班。

然后他的父亲——或者说是另一个“他”的父亲，这个世界的卢修斯·马尔福——经过多番努力重获伏地魔的宠信。而他，德拉科·马尔福，作为家族的继承人，自然而然地站在了金字塔的顶端。

不是在战后被审判的“受胁迫的食死徒”，不是需要靠波特作证才能逃过阿兹卡班的边缘人，而是胜利者的继承人……荣耀的。干净的。无可指摘的。

他应该感到高兴。

但此刻体会到的只有呕心。

“德拉科？”一个声音从旁边传来。不紧不慢的，带着点慵懒的笑意。

他转过头。西奥多·诺特坐在他右手边的座位上，手里端着杯深红色的葡萄酒，正微微侧过头看他。黑色的头发比记忆中长了一些，随意地垂在额前：“你怎么了吗？”

德拉科张了张嘴，没有发出声音。

——不。不对。时过境迁，他认识的西奥多，不会再用这种松弛的、熟稔的语气跟他说话。

“我……”德拉科开口，声音沙哑得像砂纸刮过喉咙，“我有点不舒服。”

西奥多的眉毛微微一挑。“不舒服？”他放下酒杯，打量了德拉科一眼，“哦，那也难怪，你这段日子一定太过劳累了，德拉科……毕竟整改‘泥巴种死亡营’这么重要的事情，公爵阁下交予了你。”

德拉科猛地松开了刚才紧攥着的手：“我……”他再次开口，声音更低了，语无伦次地强调：“我需要、我要出去透透气。”

男巫的眼睛里闪过丝不易察觉的困惑，但他没有追问，只是微微点了点头，做了个“请便”的手势：“真想为你分担些，但今天不行。”

西奥多重新端起酒杯，嘴角带着丝笑意，“你知道的，如果我也中途离席的话——达芙妮会生气的。”

德拉科没有回答。

他的脑海里已经自动过滤了周围的吵吵嚷嚷，彷徨与恐惧几乎占据了全部的情绪……他只想找个安全清静的地方独处，理清思路。

于是站起来，脚步有些虚浮……他不知道自己要去哪里，但他必须离开这张椅子，离开这个房间，离开那些华服、笑容和乐声——它们都太真实了。

真实到让他觉得自己的记忆才是假的。

他穿过一排排长椅。宾客们有的抬头看他，有的微笑着点头致意，有的只是淡淡扫了一眼便继续交谈。他听到有人在说“马尔福家的少爷”，听到有人在说“真不愧是卢修斯的儿子”，听到有人在说“黑魔王一定会很高兴”。

他走过那些一浪接一浪细细碎语的声音，像一个即将溺水的人走在水底，既不知道哪一步会踏空，也不知道前路能否爬上岸堤。