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苦尽甘来（第1页）

?虽然那场流言风波很快归于沉寂，可接踵而至的磨难，层层叠叠压在权志龙身上。队内伙伴因故相继离去，旁人无从知晓，这支组合早已是他倾尽珍视的性命羁绊。祸事接连不断，短短两年间，他日渐沉默孤僻，整日闭门居家、鲜少外出，就连毕生热忱的事业，也慢慢渐行渐远。

陪伴多年，我素来知道，这些是他精神上最重要的东西。

浴室里的水汽早已散尽，镜面上凝着一层洗不掉的灰蒙蒙的垢，映出他枯坐的身影，像一座即将风化的雕塑。他不再像以前那样哼着歌洗澡，也不再仔细打理那些昂贵的护肤品。甚至平日最喜欢的涂鸦画风也变得颓废萎靡。

我看着他日渐消沉，心里像被钝刀子一下下割着。以前那个在舞台上发光、哪怕熬夜编曲也要死磕到完美的权志龙，现在只会坐在落地窗前，盯着外面的车水马龙发呆。烟灰缸里的烟蒂堆成了小山，他也不去碰旁边凉透的咖啡。

这天夜里他又失眠，我披了件外套走到他身后，手刚搭上他肩膀，就被他冰凉的温度刺得一颤。

“玄机，”他忽然开口，声音哑得厉害，像是许久未曾开合的旧木门，在寂静中发出艰涩的吱呀声，“我有时候会想，如果当初没被我认出来，你是不是就不会被卷进这摊浑水里。”

我没说话，只是绕到他面前，蹲下身，视线与他落在地板上的目光齐平。

“你知道的，”我握住他放在膝上那只冰冷的手，试图将那点微弱的脉搏焐热，“我逆天而行，求的从来不是把你变成一座需要被供奉的神像，而是此时此刻，哪怕你满身尘土，哪怕你一无所有，我也只想握住的——这个真实的你。”

他终于垂眸看我，眼底布满了熬出来的红血丝，像裂开的琉璃。

“可是玄机……”他喉结滚动，声音低得几乎要被窗外的风声吞没，“那个在舞台上发光的GD死了，死在那场流言和背叛里了。现在的我，只是一个连给自己倒杯水都觉得累的废人。”

“没有废人。”我打断他，指尖轻轻拂过他眉间那道深刻的褶皱，“你只是累了，需要睡一觉。而我就在旁边，等你睡醒了一切都会好的。”

他没有哭，也没有再说话，只是忽然卸了力，整个人往前倾，额头重重地抵在我的肩上。

那一夜，我们就那样在沙发边坐了很久。没有舞台的喧嚣，没有巡界人的威胁，也没有什么必须解决的难题。只有一盏昏黄的壁灯，照着他微微颤抖的脊背，和我落在他发顶的、无声的吻。

窗外的城市依旧灯火通明，但在这一方小小的、灰败的天地里，我们终于停止了逃亡，也停止了对抗。

这或许，就是苦尽甘来前的——最后一次阵痛。

自那晚之后，家里那扇常年紧闭的落地窗，终于被悄悄推开了一条缝。

起初是因为我带回来一盆蔫头耷脑的茉莉我没有多说什么，只是每天按时浇水，把它搬到阳光最好的角落。权志龙总是瞥一眼，嘴上说着“活不了的”，眼神却会在那抹绿色上多停留几分钟。

后来有一天，我发现那盆茉莉被悄悄挪到了避风的窗台内侧，土也被松过了。

再后来，阳台上开始多出些别的家伙——几株开着小白花的雏菊，两盆沾着露水的铃兰，还有几颗刚冒出嫩芽的小苍兰，

他不说，我也不问。只是某天下午，我端着咖啡走过去时，看见他正蹲在那里，手里捏着一把细小的银色剪刀，小心翼翼地修剪着枯叶。阳光透过玻璃洒在他身上，把他后颈新长出的短发染成了浅金色。

那一刻，我忽然发现，他已经很久没有像这样安静地专注在一件事上了。

那天之后，阳台成了我们最常待的地方。他不再整天盯着手机里的负面新闻，也不再提起那些糟心事。大多数时候，他就坐在那把旧藤椅上，膝盖上放着一本笔记本，随手记下什么，或者只是看着那些花草发呆。

有一次我路过，看见他正对着那盆薄荷说话，声音低得像在哄孩子：“慢点长，别急，有的是时间。”

我忽然明白，他种的哪里是花花草草。

他是在借着这些微小而顽强的生命，一点点把自己从废墟里拉出来。

他总算慢慢走出低谷，话较从前多了几分，时不时缠着我如同孩子般撒娇，我们如普通小夫妻般过着甜蜜安静的生活。只是依旧不爱踏出家门，极少赴约与友人相聚。即便是素来挚爱的乐谱，往往随手翻弄片刻，便默然搁置一旁。

谁也不曾料到，一桩突如其来的际遇，竟拉着他彻底走出过往的阴霾，这件事于我而言，现下至今想来依旧满心错愕。

一日晨起，我只觉如常人般腹痛难忍，身上异常乏力，权志龙发现立刻把我抱回床上，他很焦急指尖在发颤，眼底的惊慌像是要溢出来，知道我无法去凡世的医院，不知怎么办才好……

那股剧痛并非来自旧伤，而是源于小腹深处一阵陌生又强悍的抽缩——像是有什么温热的、鲜活的东西，正在那片本该死寂的魂体里扎根。

”我猛地攥住他手腕，冷汗涔涔而下，“凡间的药对我无用……我没事，只是旧疾，歇会儿就好。”