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第181章（第1页）

江余闭上了眼睛。沈渡低下头，嘴唇落在江余的眼皮上。很轻，轻到像一片叶子落在了水面上。江余的眼皮跳了一下，沈渡没有离开，他的嘴唇贴在那里，贴了很久，久到他的嘴唇被江余眼皮的温度捂热了，从凉变成了温，从温变成了热。热的时候他离开了，不是不想留，是怕烫。江余睁开眼睛，沈渡的脸还在那个距离，近到能看清他瞳孔里自己的脸。那张脸上没有表情，但他的眼睛里有一种光。不是灯光，不是月光，不是任何光。是江余，是他自己的脸在那双深黑色瞳孔里的倒影。那个倒影很小，小到如果不是贴得这么近根本看不到。但他在，他是沈渡眼睛里唯一的人。江余伸出手，扣住了沈渡的后颈。他的手指很长，骨节分明，和沈渡的手一样。他的手握过刀，握过枪，握过笔，握过无数人的手。他握沈渡的手的次数最多，每一次都握得不长，但每一次都握得很紧。今天他握的不是手，是脖子。脖子比手更脆弱，更敏感，更接近一个人的核心。动脉在这里，气管在这里，声音在这里。他握着沈渡的脖子，能感觉到他的喉结在上下滚动，一下，又一下。不是紧张，是吞咽，他在咽口水。江余笑了一下。不是那种没心没肺的笑，是一种更安静的、更深沉的、像是把所有东西都放下了、只留下这一个笑的笑。“你紧张？”“没有。”“你咽口水了。”“嘴干。”“今天喝了几杯水？”“不记得了。”“你的杯子呢？”“在桌上。”江余偏过头，看了一眼沈渡的桌子。杯子在那里，白色的马克杯，水是满的。今天倒的，没有喝。一口都没有喝。他今天一整天都在喝江余杯子里的水，不是故意，是习惯。两个人用一个杯子，用了很久，久到不觉得是同一个杯子。杯子是透明的玻璃杯，江余的，沈渡每天给他倒水的那只。今天沈渡喝的时候，嘴唇碰到杯壁的位置，和江余喝的时候碰到的是同一个位置。两个人的唇印叠在一起，看不出谁是谁的，但都在。江余收回目光，看着沈渡。沈渡也看着他。两个人之间隔着一个拳头的距离，拳头还在，但那个拳头不知道什么时候变成了一只手掌。手掌是摊开的，手心朝上，五指微微蜷着，像在等什么东西落下来。江余低下头，在那只手掌心里写了一个字。不是“回”，不是“归”，是“在”。你在，我在，我们在。沈渡的手合上了，把那个字攥在手心里。他低下头，吻了江余。不是那种浅尝辄止的、试探性的、随时可以撤回的吻。是从眉骨到鼻梁、从鼻梁到嘴唇、画了一整晚的那幅画终于落下的最后一笔。笔很重，重到纸面凹下去了，颜料渗透到背面去了。背面是他的心脏，心脏上有一个字——“在”。江余的手从沈渡的后颈滑到他的肩膀上，攥住了他风衣的领子。风衣的布料很厚，他攥得很紧，指节泛白。不是怕他走，是要把自己撑住。他的腰靠在桌沿上，桌沿硌着他的腰，疼。但他没有动，让那个疼在那里。疼是真实的，真实的东西不会骗人。沈渡在吻他，这是真实的。吻了很久，久到两个人的呼吸都乱了。沈渡先退开的，不是不想继续，是江余的腰在抖。他的手按在江余腰上，揉了一下，力道不轻不重。“疼？”“不疼。”“你抖了。”“那是冷的。”沈渡没有拆穿他，把自己的风衣脱下来披在他肩上。风衣很大，把江余整个人裹在里面。衣领上还残留着沈渡脖颈的温度，暖的，像一个人的手从后面环住了他。江余把脸埋进风衣领子里，闻到了那股味道——洗衣液的味道，和沈渡被子上的味道一样，和他第一次在东城分局过夜时盖的那床被子一样。那个味道他记了很久，从秋天记到冬天，从冬天记到这个夜晚。他不需要记，这个味道已经长在他鼻子里了，和那枚戒指长在他手指上一样。沈渡把他从桌沿拉起来，拉到怀里。江余的脸埋在他颈窝里，沈渡的下巴抵在他头顶。两个人站着，没有说话，没有动。窗外的风从窗户缝隙里钻进来，很轻，拂过两个人的头发，像一个人的手。不是温凝的，不是任何死去的人的。是活人的，是此刻的，是这个夜晚的。风在，他们就在。沈渡的手在江余背上慢慢地、一下一下地拍着，像在哄一个不需要被哄、但他想哄的人。江余闭上眼睛，听着他的心跳。