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第162章（第1页）

江余张嘴。粥被送进来。不烫了，温的，小米煮得很烂，水放得刚好。不是刚好，是他尝了很多次，一勺一勺地尝，尝到咸淡合适、稠稀合适、温度合适。他把那些“合适”一勺一勺地喂给江余，江余一勺一勺地咽下去。“好喝吗？”沈渡问。“不好喝。”“哪里不好？”“没有红枣。”“你说的不要红枣。”“没有枸杞。”“你说的不要枸杞。”“那也不能什么都没有。”沈渡看着他。又舀了一勺，吹了吹，送到他嘴边。江余张嘴。他们又这么一勺一勺地，把一碗什么都没有的白粥喝完了。碗底没有心形，没有红枣碎，没有任何被人刻意摆放过的痕迹。只有一圈一圈的、勺子搅动时留下的、像树的年轮一样的纹路。沈渡在这个碗里搅了很多圈，多到他自己都数不清。他数不清的东西，江余替他数了。不是用眼睛，是用舌头。每一口粥里都有他搅动的痕迹，有他的耐心，有他的不着急，有他愿意为一碗白粥花的时间。时间是会被人尝出来的。尝出来的人，不需要说谢谢。沈渡把空碗放回托盘，站起来。江余拉住了他的手腕。没有用力，只是拉住。手指圈在他腕骨最细的那个位置，像一只刚好能扣住的镯子。沈渡低下头看着那只手，看了片刻，然后坐了回去。他没有问“怎么了”，没有问“还要什么”，没有问任何一个需要回答的问题。他知道江余不是要什么，是不要他走。不要他走这么快，不要他走这么远，不要他离开这间屋子、这张床、这个还没有完全亮透的早晨。沈渡没有走。他靠在床头上，伸出手臂，让江余靠过来。江余把脸埋在他颈窝里，呼吸落在他锁骨上。沈渡的下巴抵在江余的头顶，两个人像两把被叠放在一起的、不会再分开的勺子。粥的余味还在舌尖上，什么都没有的白粥，但他尝到了很多。不是米的味道，不是水的味道，是沈渡的味道。沈渡没有味道，但他的粥有。不是味觉，是一种更隐秘的、更私人的、像指纹一样的、只属于煮粥的人和喝粥的人之间的暗号。暗号对上了，碗就空了。窗外的天全亮了，阳光从窗帘缝隙里挤进来，在地板上画出一道细长的、金白色的线。线从门口一直延伸到窗边，像一条被铺在地上的、不会走的路。“沈渡。”“嗯。”“你今天上班吗？”“请了。”“请假理由？”“陪你。”“赵小刀怎么说？”“她说好。”“没问为什么？”“她没问。”江余从沈渡颈窝里抬起头，看着他。沈渡的脸离他很近，近到能看清他睫毛的弧度和瞳孔里倒映着的自己的脸。他在沈渡的眼睛里看到自己——头发翘着，眼睛有些肿，嘴角有一个很浅很浅的弧度。他在笑。不是对沈渡笑，是对自己笑。他很久没有对自己笑过了。久到不记得上一次是什么时候，也许是在七岁，在翠屏山那棵树下，在拍那张照片的时候。照片里他在笑，对着镜头，对着沈渡，对着那个按下快门的女人。她在镜头后面也在笑。她的笑没有留下来，但他的笑留下来了。在沈渡的风衣内袋里，在沈渡的手心里，在沈渡的眼睛里。江余伸出手，指尖触到沈渡的嘴角。“你笑一个。”沈渡没有笑。“你笑一个，我腰就不疼了。”沈渡还是没有笑。但他的嘴角动了。不是那种微表情级别的、几乎看不见的弧度，是真正的、眼睛弯弯的、嘴角翘翘的、像一只被挠了肚皮的猫的笑。那个笑容很短，短到如果不仔细看就会错过。但江余没有错过。他看了，记住了，存在了身体里最安全的地方。和那些画、那些照片、那些钥匙、那把折叠刀放在一起。他的身体是一个柜子，柜子有很多层，最里面那一层他从来没有打开过。他今天打开了，把沈渡的笑放了进去，关上门，上了锁。钥匙他自己拿着。上午十点，赵小刀的电话打来了。不是案子，是另一个消息。“江队，临川那边来电话了。温鸢的遗物整理出来了，问怎么处理。”江余靠在床头，手机贴在耳朵上。沈渡坐在他旁边，手里拿着一本书，没有翻。“寄过来。”江余说，“和林秋、温静的放在一起。”赵小刀沉默了片刻。“江队，温鸢的遗物里有一幅画。不是她画的，是别人画给她的。画上是一个女孩，七岁，蹲在一扇敞开的门口，手里拿着一朵鸢尾花。她的面前躺着一个穿白裙子的女人，女人在笑。画的右下角写着两个字——”