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第155章（第1页）

“你手断了？”“腰疼。起不来。”“刚才不是起来了？”“那是用命起的。起一次够本了，不想起第二次。”沈渡看着他，嘴角那个微表情又出现了。不是肌肉抽搐，不是“你赢了”，是一种新的、江余没见过的、像是想笑又忍住了、忍住了又想笑的弧度。他从床边站起来，走出房间，去了厨房。脚步声在走廊里渐渐远去，又渐渐近了。他端着一碗粥回来了，碗是白色的，很厚，很烫，他用托盘端着，托盘上还放了一碟小菜和一把勺子。他在床边坐下，把托盘放在床头柜上，端起碗，用勺子搅了搅粥。热气从碗里升起来，在两个人之间画出一道白色的、会动的、像一条小河一样的线。他舀了一勺，吹了吹，送到江余嘴边。江余张嘴，粥被送进来。不烫了，温的，小米煮得很烂，红枣的甜和枸杞的微酸混在一起，在舌尖上慢慢地化开。“好喝吗？”沈渡问。“不好喝。”“哪里不好？”“米放多了，水放少了，红枣没有去核，枸杞泡得太久发酸了。”沈渡看着他，没有反驳。他又舀了一勺，吹了吹，送到江余嘴边。江余张嘴。他们就这么一勺一勺地，把一碗不怎么好喝的粥喝完了。粥见底的时候，碗底露出一个歪歪扭扭的心形——不是画的，是红枣碎摆的。红枣碎有大的有小的，有圆的有扁的，拼在一起像一颗被压扁了的、被人用脚踩过的、但还能看出来是一颗心的心。江余看着那个形状，看了几秒。“你摆的？”他问。“不是。自己形成的。”“红枣不会自己形成心形。”“那可能是煮的时候翻腾成这样的。”“你当我是三岁小孩？”沈渡没有回答。他把空碗放回托盘，端起托盘，站起来，走到门口，停下来，没有回头。他的声音从门口传过来，不大，但很清楚。“你不是三岁小孩。你是江余。”碗被放进水池，水龙头开了一下，关了。脚步声从厨房走回走廊，从走廊走回房间。沈渡在江余旁边坐下来，床垫又陷下去一小块，江余又往他的方向滑了滑。这一次他没有让肩膀只是碰到沈渡的手臂，他把整个人的重量都靠了过去。沈渡没有躲，他伸出手，揽住江余的肩膀，把他拉进怀里。江余的脸埋在沈渡的颈窝里，沈渡的下巴抵在江余的头顶。两个人都没有说话。窗外的天亮了，不是那种一下子亮起来的亮，是慢慢的、一点一点的、像有人在用一块很软的布把黑夜一点一点地擦掉。灰蓝色变成了灰白色，灰白色变成了淡金色，淡金色照在窗台上，照在地板上，照在两个人身上。“沈渡。”“嗯。”“你以后每天给我煮粥。”“好。”“不加红枣。”“好。”“不加枸杞。”“好。”“只放小米和水。”“那没有味道。”“你煮的就有味道。”沈渡没有接话。他的手臂收紧了，把江余箍在怀里。江余能感觉到他的心跳，很稳，一下一下的，像钟摆。不是钟摆，是他的心脏和他的心脏隔着两排肋骨和一层皮肤在对话。它们说的是同一种语言——不需要翻译。江余闭上眼睛。腰还疼，但他不打算告诉沈渡了。沈渡的手还在他腰上，已经知道了。他什么都知道。不需要告诉。粥的余味还在舌尖上，不怎么好喝，但那是他这辈子喝过的最好喝的一碗粥。不是因为米，不是因为水，不是因为红枣和枸杞，是因为煮粥的人。那个人四点半起来，看了手机上的教程，量了米，洗了红枣，泡了枸杞，守在锅边，用勺子搅了不知道多少圈，怕糊了，怕溢了，怕不好喝。不好喝。但他都喝完了。不好喝的东西，因为是那个人做的，就变好喝了。不是东西变了，是嘴变了，是心变了。他以前只吃烤茄子，现在连粥都喝了。“江余。”“嗯。”“今天请假。”“为什么？”“你腰疼。”“我自己会请。”“我已经帮你请了。”江余从他怀里抬起头，看着他。沈渡的脸离他很近，近到能看清他睫毛的弧度。“你跟赵小刀怎么说的？”“说你昨晚查档案扭了腰。”“她信了？”“她没问。”江余笑了，笑得整个身体都在抖，抖得腰更疼了，疼得他笑出了眼泪。沈渡用手指把那滴眼泪从他脸上擦掉了。不是擦，是接。接住了，放在手心里。他的手心里已经有很多东西了——折叠刀，钥匙，u盘，柴犬纸巾，鸢尾花，栀子花，还有江余的眼泪。