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第111章（第1页）

妈妈。他记起来了。不是全部，是一小片。一个碎片。一个画面。他五岁，母亲穿着白裙子，蹲下来，给他系鞋带。她抬起头，看着他，说了一句话。他听不清她说的是什么，但她的嘴唇在动，每一个字都像是被刻在石头上的。然后画面碎了，像一块被锤子砸碎了的镜子，碎片四散飞溅，每一片里都映着她的脸。江余的眼眶红了。雨水顺着他的脸往下流，和眼泪混在一起，分不清哪一滴是雨，哪一滴是泪。孟远舟没有看他。他转过身，继续沿着盘山公路往上走，走了两步，停下来，没有回头，声音从雨雾中飘过来，很轻，很轻。“沈渡去山顶了。你母亲葬在那里。”他的身影被雾气吞没了。江余站在原地，雨水灌进他的领口，凉意从胸口蔓延到四肢。他低头看着自己的手，手里空空的，什么都握不住。他抬起头，看着山顶的方向。雾在涌动，像一片看不见边际的、灰白色的海。海的那一边，有人在等他。不是沈渡，是他的母亲。一个他花了二十二年忘记、又花了三个月寻找的人。她一直在那里，在翠屏山山顶，在雨里，在雾里，在没有人能找到的地方。等着他来找她。江余迈出了没有名字的碑翠屏山公墓的最深处，靠近山崖的位置，有一座没有名字的碑。碑不大，不到半人高，灰色的石面被雨水冲刷得很干净，光溜溜的，上面什么都没有——没有名字，没有生卒年月，没有立碑人，甚至没有一个字。碑前放着一束花，不是新鲜的，是昨晚放的，花瓣已经被雨水打蔫了，边缘开始发黑，和孟庆川放在林婉清碑前的那束花——同一个品种。花的旁边坐着一个男人，背靠着碑，腿伸得很直，双手放在膝盖上，头微微低着，像是在看自己的手，又像是在打盹。沈渡。他的头发湿透了，贴在额头上，水珠顺着他的眉骨往下淌。风衣脱下来了，叠得整整齐齐，放在身边的地上，没有被雨水淋湿，因为他的身体挡在风衣和雨之间，像一把不会移动的伞。他穿着里面那件黑色的薄毛衣，毛衣湿透了，紧紧地贴在身上，勾勒出肩胛骨的轮廓和脊背的弧度。江余站在几步之外，看着他，没有走过去。他找了一整夜。从东城到翠屏山，从山脚到山顶，从雨最大的时候到雨最小的现在。他以为找到沈渡的时候会有很多话要说——你为什么不接电话，你为什么一个人来，你知不知道我有多担心。但这些话到了嘴边，全都变成了雨雾，从喉咙里飘出去，散了，什么都没有剩下。沈渡抬起头来。他的脸色比平时白了很多，不是那种健康的白皙，是那种失血过多或者一夜未眠的苍白。嘴唇上没有血色，干裂了，有一小道口子，血已经凝固了，暗红色的，像一道细小的、干涸的河流。但他的眼睛是亮的，那种亮法不是清醒，是一种接近亢奋的专注——和江余三十多个小时没合眼、盯着白板上的线索时一模一样。“你来了。”沈渡说。他的声音沙哑，像是说了很多话，又像是很久没有说话。江余没有回答，走到他面前，蹲下来，视线和他平齐。两个人的距离很近，近到能看清对方睫毛上的水珠，近到能感觉到对方呼吸的温度。雨在他们之间落下，细细的，密密的，像一层透明的、流动的帘子。“你手机为什么关机？”江余问。“没电了。”“你为什么不回去充电？”“怕来不及。”“来不及什么？”沈渡的目光从他脸上移开，落在那座没有名字的碑上。“来不及在雨停之前找到这座碑。”江余顺着他的目光看过去。碑前的那束花在雨中轻轻颤动，花瓣一片一片地往下落，落在湿漉漉的石阶上，像一艘艘小小的、沉没了的船。花是紫色的，鸢尾花。和温鸢案现场的一模一样——同一个品种，同一种颜色，同一个摆放的角度。放花的人知道温鸢的仪式，知道她放花的方式，知道她选花的品种。放花的人不是温鸢，是沈渡。“这是你放的？”江余的声音有些发紧。“昨晚。我上山之前买的。”沈渡的目光始终落在那束花上，没有移开，“花店老板说，这种花叫‘紫蝶’。鸢尾花的一个品种。温鸢用的就是这种。”“你为什么给这座碑放花？”沈渡沉默了片刻。雨水从他的发梢滴下来，落在他的睫毛上，他没有眨眼。