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她的名字（第2页）

母亲是楚人。哄她睡觉时哼的曲调，辽远温柔。她听不懂词，只记得腔。她低下头，假装在纸上比划，轻声说：“楚……楚国的那个楚么？”

“嗯。”裴怀瑾说，“屈原的《楚辞》。”

乐栖梧没有再问。她执笔，把“怀瑾”两个字在纸上写了一遍，以端正的秦篆，工整沉稳。

心口玉坠微微发热。母亲是楚人，楚地产美玉，玉识归途。这句话在记忆里浮起。

傍晚，裴怀瑾让她去院子透气。

院角立着一棵老树，秋叶落尽，枝干疏朗，铁灰色的枝桠笔直伸向天际，分叉有序，姿态端正。

乐栖梧走到树下，仰头静静凝望了许久，迟疑地开口：“这棵树——可是梧桐？”

“梧桐。”裴怀瑾说。

乐栖梧走上前，摸了摸树干皲裂的深褐树皮，粗糙厚重。

从前在咸阳，见过的梧桐，都是父亲斫琴时用的木料，规整的板子，刨平打磨，抛光上漆，纹路细密平顺，温润雅致。她从没见过活着的梧桐，更没见过冬天的梧桐，光秃秃的一树铁灰疏枝，苍劲疏朗，沉劲孤直，与光滑精致的琴材全然不同。

“原来……阿梧真的住在一棵梧桐树下了。”她后退两步，依旧仰头凝望，默念那句古老的期许：“凤凰非梧桐不栖。”

裴怀瑾站在她身后，暮色里，安静无言。

昏黄暮色笼罩庭院，老树沉默伫立，岁岁年年，像一位温和沉静的长者，默默看着新来的小住户。

那一夜，乐栖梧辗转反侧。

她爬起来，阿梧铺开纸张，反复书写简体“乐栖梧”。写到第三遍，她笔尖一转，纸页右下角写下两个篆书名字：乐衡、虞青。

父亲的“衡”字，父曰：“衡者，星也，量天地之准也。”阿梧指尖轻轻描摹父亲的名字，再抚过母亲“虞青”二字，“楚地之青，远山流水之色。”

乐栖梧眼眶微微发烫，“阿翁，”她小声说，“阿母，乐栖梧不敢忘。”

她把纸折好，压在枕头底下。

那天夜里她做了一个梦。

梦里重回那间摆满古乐器的小屋。父亲坐在编钟前，背对着她，手执一枚小槌，正在调侧鼓的音。钟身布满细满饰云雷纹。父亲敲一声，凝神静听片刻，再敲一声，反复校准，耐心至极。

调了许久，他回头唤她——“乐栖梧，来，来听此音。”

她刚迈步，梦就散了。

她醒过来，枕头湿了一小块。月光从窗帘缝里漏进来，照在地板上窄窄一条。她侧躺着看那条清亮光，想起一件事——父亲调钟那天，给她扎了个新发髻。她那时六岁，发绳是红色的。

她翻了个身，把被子拉到下巴，看窗外的梧桐枝在风里轻轻摇晃，疏影婆娑。她把玉坠握在手心。玉石温软，似有人常年替她焐着，岁岁不凉。

她想起父亲教她写字的样子——父亲握着她的手，一笔一画，说“手当稳，心当定”。

如今她的稳了，可写出来的字，识者寥寥。

她轻声说：“翁，乐栖梧学此地之字。旧字，乐栖梧识之；新字，亦学之。”

梧桐疏枝在风里轻轻摇曳，像在应她。