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铁鸟（第1页）

裴怀瑾带她出门那天，正飘雪——雪不大，细细碎碎的，不疾不徐。

乐栖梧把脸贴在玻璃上，望漫天细雪在路灯悠悠翻飞。忽然想起咸阳的雪——落在层层叠叠的宫墙瓦之上，洁白耀眼。她问：“裴先生，北京也下这么大的雪么？”

“也下。”裴怀瑾说，“有时候比这还大。”

“那雪天能做什么？”

“堆雪人。”裴怀瑾说，“用雪滚成一大一小两个圆球，摞起来，插两根树枝当胳膊，捡两粒大石子当眼睛，插根胡萝卜当鼻子。小孩玩的。”

乐栖梧想了想，乐了，眉眼盈盈：“原来人还能摞那个模样。”

“能。”他说，“等雪够大了，我带你去堆一个。”

出门时她脚上还套着那双棉拖鞋。

街角有人在拉二胡。一个老者，戴一副墨镜，坐在小马扎上，膝边歪着一根盲杖。他弓着背，拉一支乐栖梧没听过的曲子。

琴声碎在风雪里，单薄断续，像一口悬在喉间，提不上来的气。

乐栖梧站住了。

裴怀瑾走了两步察觉她没跟上来，回头看她。他走回来，站在她旁边，没有催。

乐栖梧凝神听了一会儿，轻声道：“其声不续。”

风中的琴声骤然住了。老者偏了偏头，墨镜朝向她——那是一个“聆听”的姿态，比目视更为专注、郑重。

“此音，”乐栖梧指着那把琴，“起浮，收促，中道不续。若补其中气，曲可善矣。”

老者静默片刻，开口，声音苍老沙哑：“小姑娘，你过来。”

乐栖梧看了裴怀瑾一眼，他微微点了下头。她走过去，老者把二胡递过来：“你试试。”

乐栖梧没拉过二胡，可父亲教过她——丝弦之音，一在气，二在准。初落弓头两下刮得粗粝刺耳，她停住，抿了抿嘴，稳了稳心神，调整气息，又试了一次。

这一次，那支断断续续的曲子在她手里稳稳续上了，弦音轻柔绵长，穿过簌簌飘雪，轻轻远远地荡开。

一曲终了，老者听完，沉默许久。他伸手，乐栖梧把二胡放回他手里。他细细摩挲着温润的琴杆，说：“小姑娘，你拉琴的路子，不知是在哪里学的？”

乐栖梧张了张嘴，终究无从作答。

老者也不追问，只温声道：“往后若是想听老曲子，逢单日，我都在这儿。我拉给你听，你帮我辨辨，气断在何处，就好。”

乐栖梧躬身行礼，退回裴怀瑾身侧。走了一段，耳尖悄悄染上一层薄红。

“你听得出其声不续？”裴怀瑾问。

“可辨。”乐栖梧低声说，“我父自幼教乐栖梧辨声。”

裴怀瑾走在她外侧，说：“令尊善乐。”

乐栖梧的鼻子一酸，喉头发紧，没接话。

乐栖梧的鼻子一酸，没接话。

她走了一会儿，忽然指着云层里一个亮着灯的黑点：“裴先生，那个是什么？”

那东西从云里穿出来又钻进去，翅膀不动，也不叫。

“铁做的鸟。”裴怀瑾顺着她指尖望去，说，“搭人在天上飞的，飞得比鹰高。叫飞机。”

“人……真的能升到天上去？”

“能。”他说。