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卷末钩子（第2页）

他换衣服。他睡觉。他蜷在毯子里发烧。他在画室地板上展开画稿——林屿的侧脸，林屿的手，那只画了一半的鸟。

他发烧的时候。沈砚来照顾他的那一夜。他握住了沈砚的手。他说了什么？他记不清了。梦里。他以为在做梦。有人亲了他。很轻。他以为——

苏念的手按在嘴上。

他按着嘴，坐在地板上。胃里翻上来的东西顶在喉咙口。他用力咽了下去。喉结上下滚动了一次。

他没有再坐下去。

他站起来，抓起那四个拆下来的东西握在手心里。他走出卧室，下楼，穿过客厅，推开磨砂玻璃门，走过连廊，推开主楼的门。大理石地面上的脚步声急促了，每一步都带回响。

他没有敲门。

书房的门被他推开，撞在墙上，发出一声闷响。沈砚坐在书桌后面，手边一杯咖啡，面前摊着文件。和上次一模一样的画面。他抬头看见苏念的时候，眼镜后面的目光很平静。

像知道他会来。

"念念——"

苏念把手心里攥着的东西摔在了沈砚的书桌上。

四个黑色的圆片散开来，在文件上滚了一下，有两枚滚到桌沿掉了下去。金属碰大理石地面的声音在安静的书房里格外清脆。

沈砚低头看了一眼桌面。

然后他站起来。

他绕过书桌，走到苏念面前。苏念退了一步。他的背撞上了书架。书脊硌着他的后背，硬的。他的手指攥着，指甲掐进掌心，掐出了血印。

沈砚在他面前站定。

他没有解释。没有否认。没有说"那是物业装的"或者"我不知道"。他站在苏念面前，距离不到半臂，低头看着他。

然后他绕到了苏念身后。

苏念的脊背绷直了。他感觉到沈砚的手臂从身后环过来，环过他的肩膀和胸口。那只手——沈砚的右手——扣在他的左肩上，把他的背按向自己的胸口。另一只手——左手——从他的右侧伸过来，握住了他的左手腕。

左手腕。

苏念的呼吸停了。

沈砚的手指压在他的左腕内侧。不是握，是按。拇指在腕骨内侧那一道旧疤上，不轻不重地摁着。那道疤在手腕内侧中间偏上的位置，三厘米长，已经发白了很多年。他穿长袖，袖口从来不卷高过手腕。他从来不在人前露出这只手。

沈砚的拇指就摁在那道疤上。

像量过一样准。

"念念。"

沈砚的声音在他耳边。温热的气流拂过耳廓。那个声音很轻，很慢，每个字尾音都往上挑着。像在哄一个闹脾气的孩子。但底下有一层东西，那层东西不是温和，是别的什么——一种按住了、压平了的、从骨缝里渗出来的偏执。

"我只是想多看看你画画的样子。"

苏念一动不动地站着。