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第199章（第1页）

一个少年从床上坐起来了。他的动作很慢，慢到像一个刚学会坐起来的婴儿。他的手臂撑在床板上，撑了很久，把身体一点一点地撑起来。他的手背上有针眼，不是一两个，是一排一排的，沿着血管的走向排列，像一条被针尖刺出来的、暗红色的、正在慢慢愈合的虚线。他看着门口，看着站在手电光后面的江临。他的嘴唇在动，但不是说话。他的声带在振动，但没有声音出来。他试了好几次，每一次都只有气流从喉咙里挤出来，嘶嘶嘶嘶的，像一条蛇在吐信子。“你是他的杰作。”声音终于从喉咙最深处挤出来了，沙哑的，干涩的，像一个人在沙漠里走了很多天之后发出的第一声。那声音在空荡荡的地下囚牢里回荡，被墙壁反弹，被天花板吸收，被那些铁架床的金属床脚切割成碎片。江临蹲下来，蹲在床边，和那个少年平视。他把手电的光调暗了一些，让那光不再刺眼，只是够看清彼此的脸。光从他的手指间漏出来，在那个少年苍白到几乎透明的脸上画出一道一道明暗交替的光带。“我不是杰作。我是幸存者。”少年看着他。他看了很久，久到他的眼泪从眼眶里涌出来了。那眼泪不是清澈的，是浑浊的，带着血丝和盐分，顺着他的颧骨往下淌，经过他干裂的嘴唇，经过他凹陷的脸颊，滴在他的手背上。他的手背上是那些针眼，眼泪滴在针眼上，蛰得他皱了一下眉。“他说他要让我变成像你一样的人。”少年的声音从喉咙里挤出来，颤的，抖的，像一片在风中飘了很久终于落下来的叶子，落地的时候还被风吹了一下，又飘起来了一点，然后又落下去了。江临伸出手，握住了少年放在床沿上的手。那只手很小，很瘦，骨节突出，指甲里塞满了灰尘，指甲盖发紫。他把那只手握住了，不紧不松。他的拇指在少年的手背上慢慢地、一下一下地移动着，从那排针眼的移动到终点。“你不会的。因为我会救你出去。”少年的手指在他掌心里收紧了。那力度不是感谢，不是放心，不是那种终于可以松一口气了的松弛。是一种更原始的、更本能的、像溺水者在最后时刻抓住一根浮木时的收紧。他的指甲陷进了江临的掌心里，陷进了那些细小的、白色的疤痕里。陆沉舟站在门口，看着这一幕。他的手电还亮着，光柱落在地上，在那三张铁架床上画出一道一道明暗交替的光带。他看着江临蹲在床边的背影，看着他的手指在那个少年的手背上移动的节奏，看着他的肩膀微微内收的弧度。他的手在口袋里攥着那枚遥控器，拇指按在按钮上，没有松开，也没有按下去。老韩从他身边走过，把那两个还蜷缩在床上的少年一个一个地扶起来。他的动作很慢，很轻，像一个父亲在叫醒沉睡的孩子。他不说“快起来”，他说“没事了”，说“可以回家了”，说“你们安全了”。那个少女从床上坐起来了。她的眼睛是肿的，眼皮厚得像两片被人揉皱了的面团。她的嘴唇在动，声音从喉咙里挤出来，很小，像一只蚊子在耳边飞过。“你们是警察吗？”老韩蹲下来看着她。“是。我们是警察。”少女的眼泪掉下来了。不是哭，是那种一个人在黑暗中待了很久很久之后，终于看到了光时的眼泪。那眼泪不是悲伤的，不是委屈的，是一种生理性的、无法控制的、眼睛在承受了太多它不该承受的东西之后终于可以释放了的眼泪。陆沉舟从门口走过来，走到房间的最深处。那里有一扇门，木头的，深棕色的，门板上没有漆，裸露的木头已经发黑发暗。门把手是球形的、黄铜的、已经氧化发黑了，表面有一层绿色的铜锈。他伸出手，握住了门把手。金属是凉的，凉的像冰。他拧了一下，门开了。门后面是一个很小的房间。大约十平米，和403病房差不多大。靠窗的位置放着一张桌子，桌子上铺着白色的桌布，桌布上绣着细小的、蓝色的花朵。桌子上放着一架钢琴。黑色的，立式的，琴盖合着。琴身上落着一层薄薄的灰，但比外面那些设备上的灰薄得多，薄到像是有人经常擦拭。琴凳是木头的，没有靠背，坐面被磨得光滑发亮，亮到在手电的光线下能反射出模糊的人影。谱架上放着一本琴谱，翻开的那一页，乐谱的标题是肖邦夜曲，作品第九号第二首。琴谱的页脚有一个折痕，折痕很深，纸张的纤维在那里断裂了，形成了一个小小的、白色的、毛糙的缺口。江临从门口走进来了。他看到那架钢琴的时候，脚步慢了一下。他的目光从琴键移到谱架，从谱架移到琴凳，从琴凳移到桌布上那朵细小的、蓝色的花。他走到钢琴前面，坐下来了。他坐在那把没有靠背的琴凳上，坐面比他记忆中的硬，凉意从坐面渗进来。他把双手放在琴键上，手指张开，指腹按在白色的琴键上，留下一圈一圈的、雾气一样的水渍。