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颜料（第1页）

文艺部的活动室在艺术楼顶层，很大，挑高极高，空旷得能听见回声。空气里常年飘着油画颜料厚重的油脂味、刺鼻的松节油气息，还有一股若有若无的、昂贵又冷冽的香水味。以前我路过这里，连头都不敢抬，总觉得那扇雕花的实木大门后面，是另一个不归属于我的、光鲜亮丽的世界。

而现在，云梦拽着我的手腕，力道不大，却不容挣脱，像拖着一个不听话的、廉价的行李箱，直接把我拖了进去。

“都停一下。”

云梦的声音不大，却像一把淬了冰的锥子，精准地扎进了原本喧闹的活动室，瞬间切断了所有的音轨。

原本三五成群在聊天、调试乐器、压腿练舞的部员们，动作齐刷刷地僵住，随即转过头来。那一双双目光，像舞台上的聚光灯，瞬间打在我身上，灼热、刺眼。那些目光里有纯粹的好奇，有居高临下的审视，但更多的是一种事不关己的漠然，和一丝不易察觉的、从骨子里透出来的轻蔑。

我知道他们在看什么。看这个低着头、缩着脖子、连校服领口都歪了的转学生，这个被沈若清记过名字、被林晚判定为“F级变量”的胆小鬼。在他们眼里，我大概是一粒误入水晶灯的灰尘。

云梦松开手，我踉跄了一下，差点没站稳。她却旁若无人地走到房间中央那架漆黑的三角钢琴旁，随手把屁股搭在光可鉴人的琴盖上，一条腿曲起，脚尖慵懒地点着地。她环视了一圈，嘴角噙着那抹标志性的、漫不经心的笑，像女王在检阅她的臣民。

“各位，停下手里的活，介绍一下新人。”

她伸出手，冰凉的指尖戳在我的肩胛骨上，力道不大，却像一根烧红的铁钎，足以让我浑身一颤，脊背绷得笔直。

“黎婧初。以后，是我们文艺部的人了。”

台下一片死寂。没有人鼓掌，没有人出声，连乐器的余音都消散得干干净净。只有角落里传来一声毫不掩饰的嗤笑，是个穿着紧身芭蕾舞裙的女生。她撇了撇嘴，小声对旁边的人说，声音刚好能让所有人听见：“就这？一副受气包样，也能进文艺部？云梦姐是不是最近眼光出问题了？”

云梦听到了。她没回头，只是食指在空中轻轻摇了摇，发出一声气音的“啧”。那个声音很轻，却让角落里的气温瞬间降了几度。

“苏媛，闭上嘴。”她的声音依旧带着笑，却冷了下来，像薄冰裂开的声音，“我的人，轮不到你来评价。再废话，下周的领舞换人。”

那个叫苏媛的女生脸色瞬间惨白，立刻低下头，像是被掐住了脖子的鸡，不敢再吭声。

云梦这才重新看向我，伸手捏住我的下巴，强迫我把头抬起来，面向那一屋子或冷漠或好奇的目光。我的脸烧得滚烫，眼眶瞬间就红了，酸涩得厉害，却死死咬着嘴唇，忍着没让眼泪掉下来。我不能哭，至少不能在这里哭，不能在这个女人面前哭。

“我知道你们在想什么。”云梦的声音提高了一点，带着一种宣告般的、不容置疑的傲慢，“觉得她胆小？觉得她没用？觉得她连话都说不利索？”

她轻笑一声，指尖用力，捏得我下巴生疼，迫使我与她对视。她的瞳孔里倒映着我狼狈的脸，像是在欣赏一件即将到手的藏品。

“那是因为你们没见过她画画。”

她从自己随身的、大得夸张的手袋里，慢条斯理地掏出那张我画的《枯百合》。她展开它，像展开一面黑色的旗帜，把它重重地拍放在黑漆的钢琴盖上。

原本有些昏暗的活动室，因为那幅画的展开，仿佛瞬间被注入了一股阴郁的、腐朽的美感。那朵即将烂掉的花，在顶灯的照射下，每一道焦黑的卷边、每一丝颓败的花蕊，都呈现出一种令人心悸的、近乎真实的死亡细节。

“看见了吗？”云梦的指尖划过画纸，动作轻柔得像是在抚摸情人的肌肤，语气里带着一种近乎痴迷的赞叹，“这种能把死亡和腐烂画出韵味的笔触，这种藏在骨子里的病态和阴郁……这才是我要的‘颓废美学’。你们那些粉嫩的、光鲜亮丽的玩意儿，和它比起来，简直俗不可耐。”

她转过头，看着那一脸懵逼、甚至有些惊恐的部员们，眼神陡然变得凌厉，像刀锋出鞘：“以后，她就是我专用的画师。她的画，只能给我一个人看。谁要是敢让她不高兴，或者敢碰她的画——”

云梦顿了顿，嘴角勾起一个艳丽又残忍的弧度，一字一顿，声音不大，却清晰地传进每个人的耳朵里：

“我就让他知道，什么叫真正的‘不高兴’。”

鸦雀无声。

连呼吸声都变得小心翼翼，仿佛谁先呼出一口气，谁就会成为下一个目标。

云梦满意地看着众人的反应，那是一种对绝对权力的享受。然后她转回头，凑到我耳边。她身上的香水味混合着油画颜料的气息，像一张密不透风的网，将我完全包裹。她的唇几乎贴着我的耳廓，温热的气息让我控制不住地瑟缩了一下。

“听见了吗，小野草？”她的声音压得很低，只有我们两个人能听见，像魔鬼的低语，“从今天起，这就是你的牢笼，也是你的庇护所。只要你能画出让我满意的‘脏东西’，没人敢欺负你。我罩着你。”

她松开捏着我下巴的手，改为轻轻拍了拍我的脸颊，动作亲昵，却透着彻骨的寒意，像是在安抚一只刚到手的、有些炸毛的宠物。

“当然，前提是——你得听话。你的每一笔，每一划，都得按照我的喜好来。你的眼泪，你的恐惧，你的一切，都是我的素材。懂了吗？”

我僵硬地点了点头，眼泪终于还是不听话地滑落，砸在钢琴光滑的漆面上，洇开一小片小小的水渍，像一朵透明而脆弱的花。

云梦看着那滴眼泪，不仅没生气，反而笑了。那笑容艳丽得让人心颤。她伸出指尖，轻轻蘸起那滴泪，动作优雅得像是在蘸取珍贵的颜料。然后，她把那抹湿意，缓缓地、不容拒绝地，抹在了那幅《枯百合》的花蕊上。

那滴眼泪，瞬间□□燥的画纸吸收，在焦黑的花蕊旁，留下了一小片透明的、晶莹的痕迹，像一颗露珠，又像一滴无法干涸的血泪。

“这就对了。”她柔声说道，眼神却像望不见底的深渊，温柔地吞噬着一切，“哭吧，画吧。你的眼泪，你的画，还有你这个人……以后，都是我的收藏品了。”

她收回手，欣赏着那幅被“加工”过的画，仿佛那才是真正的、完整的艺术品。而我，只是这幅画的一部分，一个活着的、会流泪的颜料盘