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第 9 章（第1页）

回到家的时候，天已经擦黑了。

我爷坐在院门口的石墩上，手里端着个搪瓷缸子。里面是二姑熬的参汤。他看见我，没说话，就那么看着。眼神在我身上扫了一遍，最后落在我的手腕上。

纱布还在。但血已经不渗了。

"坑空了？"他问。

"空了。"

他点点头。把搪瓷缸子放在石墩上。手在抖。不是怕。是虚。他的气血还没回来。

"进去看看。"他说。

"明天。"

"今晚。"

我看了他一眼。他的眼神很平，但底下有什么东西在转。不是不信任。是经验。五十年的经验告诉他，坑这种东西，空了不等于完了。

"好。"我说。

二姑从屋里出来，手里拿着个手电筒。老式的，铁皮的，光很黄。她递给我。

"带上。"她说。声音还哑着。哭了半天。

我接过来。沉甸甸的。

"你也去？"我问。

"不去。"她摇头，"我给你留门。"

我笑了。笑得很淡。但笑了。

进山的时候月亮还没出来。天黑得彻底。手电筒的光柱劈开黑暗，照出脚下的泥路。我走得很慢。不是累。是警惕。

坑空了。但我心里不踏实。

不是那种"会不会有事"的不踏实。是那种——你知道事情还没完的不踏实。像吃完一碗面，觉得还没饱，但说不上还差什么。

走到后山。坑口在月光下泛着白。石头裂了。裂缝里没有黑水。没有绿光。什么都没有。

我蹲下来。用手电筒照进去。

坑底。黑的。但手电筒的光能照到。石头底。干的。没有水。没有东西。

空了。

我站起来。绕着坑口走了一圈。石头裂了三条缝。从中间往外辐射。像蜘蛛网。裂缝的边缘很整齐。不是炸的。是撑开的。

它自己撑开的。

我蹲下来，看裂缝。裂缝里有什么东西。不是黑水。是粉末。很细。灰白色的。像骨灰。

我用手指沾了一点。粉末很轻。一吹就散。没有味道。不腥。不苦。什么味道都没有。

我把手收回来。粉末从指尖飘落，掉进裂缝里。

然后我听见了声音。

不是坑底的。是地下的。很深。很远。像闷雷。但闷雷是从天上来的。这个声音是从地底下传上来的。

轰。

很闷。很远。像一口大钟被敲了一下。钟在地下。

我站起来。往后退了一步。

声音又来了。轰。比刚才近了一点。

不是坑底的声音。是坑旁边的声音。坑的旁边。坑的下面。更深的地方。

我用手电筒照坑壁。坑壁是石头。但石头上有裂缝。不是新裂的。是老的。很老的裂缝。被黑水浸了八十多年，缝里长着青苔。

但青苔在动。

不是风吹的。是没有风。林子里静得连叶子都不响。但青苔在动。像有什么东西从石头缝里往外钻。