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最后一出戏（第1页）

清晨，铺子门口停下一辆小货车。

车斗里放着一只长木箱，箱角包着铁皮，漆都磨没了。林先生从驾驶室下来，绕到车后，招呼三个工人一起抬。工人搬得很小心，像抬着一件易碎的东西。

温釉听见动静，推门出来。林先生冲她点点头，没多话，指挥工人把木箱抬进铺子，放在柜台旁的空地上。

“放这儿就行。”他说。

工人放下东西，擦了把汗，走了。货车发动，开远。铺子里安静下来。

林先生蹲下身，打开木箱。箱盖掀开，一股旧木头和桐油的味道散出来。里面躺着一座戏台，木头搭的，约莫一米二宽，四根立柱，顶上一道横梁，梁上还挂着几根褪色的彩绸。台面漆都掉了，露出底下灰白的木纹，边角磨得圆润，像被人摸过很多年。

戏台是能拆的。立柱、横梁、台面，一件一件，用榫卯咬合，收在箱子里。林先生把它们一件件取出来，摆在空地上，没有急着拼。

木箱最底下，还压着两样东西。一盏老戏灯，铜的，灯罩上蒙着灰，灯纱泛黄，边角卷起。还有一叠新灯纱，叠得整整齐齐，用油纸包着。

温釉蹲下来，看着那盏老戏灯。灯纱上，有一道极细的裂纹，从灯顶一直划到灯底。

她心里动了一下。

将军罐男孩不知什么时候从温釉腿后探出头来。他好奇地看着那座戏台，又看看那盏老灯，眼睛亮亮的，却不敢上前，只躲在温釉腿后，探着半个脑袋。

林先生站起身，拍了拍手上的灰。

“我爷爷。”他说，“是1958年那个戏班的班主。”

温釉抬起头，看着他。

“这戏台，这盏灯，都是他留下的。”林先生说，“他临终前，把东西交给我，只说了一句话。”

他顿了顿。

“灯要还给唱戏的人。”

温釉没说话。她看着那盏老灯，看着灯纱上那道裂纹。

“我自己不会唱。”林先生说，“一直留着，也不知道该给谁。那天看到你这盏紫纱灯——”他指了指柜台上的紫纱灯，“我觉得，是时候了。”

他说得很平淡，像在说一件寻常事。没有煽情，没有停顿，说完就住了口。

温釉看着他，点了点头。

“谢谢。”她说。

林先生摆摆手，没接话。他退到一旁，看着那座戏台，像在等什么。

铺子里安静下来。

就在这时，紫纱灯轻轻晃了一下。

影先生从灯里探出身来。他先是笑着，像往常一样，要开口说句俏皮话。可他的目光，落在空地上那座戏台上，忽然顿住了。

他整个人，僵在那里。

他站着，一动不动。目光从那四根立柱，移到那道横梁，又移到那几根褪色的彩绸上。他看了很久，很久。

温釉没有叫他。

影先生缓缓走过去，在那座戏台前站定。他伸出手，指尖悬在台面上方，没有碰。他低头，看着台面上那些磨得发亮的木纹，看了很久。

他张了张嘴，想说什么。可什么也没说出来。