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伤疤（第1页）

那天夜里，沈宣词又做了那个梦。

梦是从一片雾气开始的，灰白色的雾从地面往上浮，像雨后山间蒸腾的水汽被灌进了屋里，填满了每一寸空间。他站在一片辨不清方向的地方，脚底的触感是木头的——木板，被水泡过之后微微翘起来的木地板，踩上去会"吱呀"地响一声。他低下头看，看到了自己脚边的东西——一滩暗红色的液体正在砖缝之间蔓延，浓稠的、温热的、带着铁锈味。他顺着那摊血往上看，看到了自己的手，手上有血，顺着指缝往下滴，一滴，又一滴。再往上看，看到了自己的胸口，左胸的位置上，有一道正在往外涌血的伤口，半截刀刃还插在里面，刀柄上刻着两个字，模模糊糊的，可他知道那两个字是什么——"清尘"。

他抬起头。

陆清尘站在他面前。那张脸和他记忆中的一模一样——温润的眉眼，嘴角带着一个讨好的弧度，连歪头的角度都和当年初见的春日一模一样。可那双眼睛在流泪，眼泪大颗大颗地滚下来，砸在沈宣词流血的手背上，砸在那把插在胸口的刀柄上，砸在两人之间的木地板上，每一滴都发出极轻极轻的"嗒"声，像雨打在一面太薄的鼓面上。

陆清尘的手还保持着送刀进去的姿势，手指微曲着悬在空中，指间沾了沈宣词的血，暗红色的。他的嘴唇在动，发出含混的、带着哽咽的音节，沈宣词听不太清，侧了侧耳才听出来——"师兄对不起"、"我不想的"、"你别怪我"。

沈宣词站在那里，血从胸口往外淌，淌进他的衣襟里、顺着腰侧往下流，把他的白衣染红了一大片。他感觉不到疼了，梦里的疼痛是模糊的、隔着一层厚厚的水的，像有人在水下戳了他一刀，水面以上什么都看不见，只有波纹一圈一圈地荡开。他低头看着自己胸口的刀，又抬头看着陆清尘的眼泪，那些泪是真的，滚烫的，一滴一滴地落在他手上，把他手背上的血冲开了几道细细的沟渠。

然后陆清尘开口了。他的嘴唇翕动着，吐出的话从哽咽的缝隙里挤出来，断断续续的："师兄，我本来不想的。可你看见了……那个人说，杀了你，就能入魔道。"

沈宣词在梦里听见了自己的声音，和平时一样平，可平得底下空空的，像一间被搬空了所有家具的屋子，回声在里面一圈一圈地转："哪个人？"

陆清尘摇了摇头。他的脖颈在摇头的时候拉出一道脆弱的弧线，喉结上下滚了滚，眼泪还在掉，可他的嘴闭上了，下颌收紧了，把那个名字咬死在齿间，死活不肯松。"不能说。"他的声音忽然稳定了一些，像强行把颤音压下去之后的声线，"说了我会死。"

沈宣词看着他。那双流过泪的眼睛和平时一样好看，眼尾的红和鼻尖的红混在一起，让整个人显得可怜又无助。可沈宣词注意到了一件事——他的手在发抖，但他的脚是稳的。他稳稳地站在沈宣词面前，距离不远不近，正好在刀能送进去又抽得出来的范围之内。他的眼泪是真的，他的抱歉是真的，可他的手没有犹豫。刀送进来了，送得准、送得狠，一分不多一分不少，正中心口。

"所以你选择让我死？"沈宣词问。他的声音还是平的，可那平底下有什么东西在碎，像一块被水泡了很久的石头，表面看着还是整的，里面已经裂了。

陆清尘的眼泪掉得更凶了。他往前跨了半步，伸出了手——不是拿刀的手，是另一只空着的手——朝着沈宣词的脸伸过来，指腹快要碰到他的颧骨了，却在最后一寸停住了。那只手悬在那里，颤着，眼泪从它的主人眼里淌下来，滴在沈宣词的肩头，洇出一小片深色的湿润。

"师兄……"他的声音被哽咽撕得破碎，"我对不起你……我对不起你……"

沈宣词看着他悬在面前的那只手。那只手和很多年前搭在他手背上的手是同一只，凉凉的指腹、微屈的指节、掌心里因为练剑而磨出来的薄茧。那只手曾经在他教剑的时候轻轻搭上他的手背，说"师兄的手好暖"；曾经在他罚跪的时候攥着他的袖口，说"以后我保护你"；曾经在他生辰那晚接过那柄刻了名字的匕首时，指尖擦过他的掌心，说"师兄你最好"。

然后沈宣词听见自己笑了。梦里那个人笑了，嘴角扯开来，露出左颊那个小小的窝——那个窝已经很久很久没有出现过了，在梦里它忽然又露了面，像干涸了很久的河床上忽然冒出了一个小水洼。他在笑，嘴角在动，声音从那张笑开的嘴里出来，轻飘飘的，像烟一样散在雾气里。

"你当初说喜欢我的时候，也是真的吗？"

陆清尘没有回答。他的嘴张开又合上，合上又张开，像一条被捞上岸的鱼在拼命喘气，可什么声音都出不来。他的眼泪还在掉，可他的表情变了——那张温润的脸上有什么东西在塌陷，像一幅画被水淋了太久，颜料开始一块一块地往下掉，露出底下灰白的、空洞的底。他的嘴唇在动，可沈宣词听不到声音了，雾气猛地涌上来，把陆清尘整个人裹了进去，那张脸在雾里越来越模糊，越来越淡，像一幅被反复擦拭的炭笔画，最后只剩一道浅浅的轮廓，然后连轮廓也散了。

画面碎了。

碎片从四面八方向内塌陷，像一面镜子被一锤敲碎，所有的碎片同时往中间落，锋利的光片划破了雾气、划破了黑暗，划破了沈宣词闭着的眼皮。

沈宣词猛地睁开眼。

月光照在屋顶上，灰白色的，像一层薄薄的霜铺在横梁和椽子之间。他的胸口在剧烈地起伏，每一次呼吸都带着细微的"嘶嘶"声，气流从喉咙深处拽上来又推出去，又拽上来又推出去，反复了七八次才慢慢趋于平缓。他的额头上全是冷汗，顺着发际线和眉骨往下淌，有一滴滑进了眼角，又咸又涩，蛰得他眨了眨眼。

他的手已经下意识地覆上了左胸。隔着中衣的一层薄棉布，那道疤的触感清晰地从指腹底下传上来——肉粉色的，比周围的皮肤硬，比周围的皮肤凉，凸起来大约半根火柴棍的厚度，像一小截被缝在皮肉底下的粗线，怎么扯都扯不平。他用手掌整个盖住了它，掌心贴在上面，感受着那道疤的纹路和边缘处几道细小的皱褶。疤在跳，或者说疤底下的血管在跳，一下接一下地，和心跳同步，可那跳动里有一种微微发酸的钝痛，像旧伤在天气变化之前会发出的那种信号——不尖锐，不剧烈，可你知道它在那儿，你知道它在提醒你什么。

沈宣词慢慢坐起来。他的后背离开床板的时候，中衣被冷汗浸透的那一片贴在脊梁上，凉飕飕的，扯了一下才扯开。他靠在床头，把枕头竖起来垫在腰后，两只手搁在被面上，左手还按着心口的位置，右手垂在身侧，指尖搭着被单的边缘。月光从窗纸透进来，照在他脸上，把他的眼下那道青灰色的阴影照得分明——那是连续七天没有睡好攒下来的底色，和眉骨下方的浅窝接在一起，像一方泼淡了的墨。

他低头看着按在心口的那只手。手背在月光下白得透明，指节上那道旧疤浅浅的、几乎看不见了。他把手指微微收拢，隔着衣料捏了捏那道伤疤的轮廓——硬的，凸的，永远长不平。九年了，它还是那个样子，比周围新长出来的肉高出一截，像一条鼓起来的堤坝，把什么东西挡在里面不让它流出去。

他靠在床头，闭了闭眼。黑暗阖上的那一瞬间，陆清尘悬在半空中那只没有落下来的手又浮了上来，指腹停留在离他颧骨一寸的地方，颤着，眼泪从上面滚落。然后是楚念安的脸——十五岁的少年站在石阶上，仰着头，眼睛亮得可怕，说"我喜欢你"的时候嘴唇在抖，可声音没有断。

两张脸在黑暗里交替浮现，像两盏在不同的方向亮着的灯，他往左看是陆清尘的泪眼，往右看是楚念安的通红眼眶。两个人站在不同的时空里，隔着九年的光阴对望着，可他们看着他的眼神在某一个瞬间重合了——那么亮，那么真，那么不容置疑。一个在说"师兄你最好"的时候眼睛是弯的、亮的，一个在说"我喜欢你"的时候眼睛是直的、烫的，可那种亮是一个质地，像同一块玉石被打磨成了不同的形状，材质是一样的。

沈宣词睁开眼。月光还在，屋顶的横梁还在，那道从东墙延伸到西墙的细长裂纹还在。他盯着那道裂纹看了很久。那道裂纹是那件事之后他才发现的，以前从来没有注意过，它存在了很多年，他只是在受伤之后才看到了它。就像他心口那道疤，陆清尘离开后它才真正地长成了疤，可在那之前，那道疤的位置上长着别的什么，软的、热的、会跳的。

他忽然想到一件事。九年前陆清尘说"喜欢"的时候，眼睛是亮的。可那种亮底下有什么东西——他现在才能回头看清楚——那种亮底下的东西是浮的，像水面上的油花，看着五彩斑斓，可伸手一捞什么都没有，只是薄薄一层铺在水面上的。楚念安说"喜欢"的时候，眼睛也是亮的，可那种亮是沉的，是沉的还是浮的？他翻来覆去地回忆着石阶上那双眼睛，回忆着里面燃烧的光是怎么从瞳孔深处往外涌的——那光是有根的吗？还是像油花一样只是停在那里而已？