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第42章（第1页）

沈父的眉毛微微动了一下。“八年？”“嗯，”江屿说，“从高中就认识他了。”店堂里安静了几秒。窗外有蝉鸣，一声接一声，像是夏天的心跳。沈临洲坐在旁边，手心全是汗，但他没有插话，因为他知道这是江屿自己的战场。“高中？”沈父的声音带着一丝不易察觉的震动，“你们高中就认识了？”“他不认识我，”江屿说，“但我认识他。”沈父沉默了。他看着江屿，目光里多了几分复杂的东西。他大概在想，这个年轻人用了八年时间，从高中走到他儿子身边，不是偶然，不是运气，是一种近乎固执的坚持。“你为了临洲，进了沈氏集团？”沈父问。“嗯。”“你在他身边待了三年，什么都没说？”“嗯。”“为什么？”江屿想了想，窗外的阳光照在他脸上，把他的表情照得很清楚——没有委屈，没有不甘，只有一种很淡的、几乎看不出来的平静。“因为那时候的我说了也没用，”江屿说，“他还没有准备好，我也没有。我们都需要时间。”沈父看着他，看了很久。久到沈临洲以为时间停止了。然后沈父忽然笑了一下，那笑容很轻，像风吹过湖面泛起的涟漪，转瞬即逝，但确确实实地存在过。“你是个有意思的年轻人，”沈父说，“比我儿子有意思。”沈临洲在旁边终于忍不住了：“爸。”沈父没理他，继续看着江屿。“临洲离开家的时候，我一分钱都没给他。卡全停了，房子收回去了，连那辆车都不让他开走。”沈父的声音很平静，平静得像在说别人的事，“我当时想，他撑不过一个月。没有钱，没有房子，没有工作，他什么都不是。他会回来的，会跪在我面前认错，会说‘爸我错了’。”他停了一下，端起水杯又喝了一口。水已经凉了，但他没有在意。“他没有回来。三个月，六个月，快一年了，他都没有回来。他不靠我，不靠沈家，自己开了餐馆，自己学会了做饭，自己把自己养活得好好的。”他看着江屿，目光里有某种说不清道不明的东西，“是你教他的吗？”江屿摇了摇头。“是他自己学的，”江屿说，“他学做番茄炒蛋的时候，我在上班。他学做糖醋排骨的时候，我在上班。他学做清蒸鲈鱼的时候，我还在上班。那些都是他自己一个人，在这间厨房里，一条鱼一条鱼地试，一道菜一道菜地练，练出来的。”沈父的目光移向厨房，透过那道透明的玻璃隔断，看着里面那些整齐摆放的锅铲、调料瓶、案板和灶台。那个厨房不大，甚至有点逼仄，但每一样东西都干干净净，整整齐齐，像是被人精心照料着。“他半夜发烧那次，”江屿忽然说，声音比刚才轻了一些，“是我给他倒的水。他说那是他这辈子喝过最好喝的水。不是因为我倒的，是因为他第一次知道，生病的时候有人在旁边，跟一个人扛着，是不一样的。”沈父的手停在杯沿上，一动不动。“叔叔，”江屿看着沈父，目光很平静，但眼底有一种很深的、很笃定的东西，“临洲不是我教出来的。他本来就是现在这个样子，只是以前没有人给他机会让他成为这个样子。他温柔、耐心、会照顾人，他做菜好吃，他对客人笑的时候很好看，他会在下雨天把伞递给不认识的人，然后自己淋雨跑回家，烧到四十度。”沈临洲在旁边攥紧了拳头，指甲陷进掌心里。“他一直都是这样的人，”江屿说，“只是你们没有看到。”沈父沉默了很久。窗外的蝉鸣不知道什么时候停了，风也停了，法国梧桐的叶子一动不动，整个世界像是被按下了暂停键。然后沈父站了起来。沈临洲也跟着站起来，心跳快得不像话。他不知道父亲要做什么，是生气，是离开，还是别的什么。他见过父亲很多种表情——愤怒的、失望的、冷漠的、不耐烦的——但他从来没有见过父亲现在这种表情。那表情里没有愤怒，没有失望，没有冷漠。那表情里有什么东西碎了。沈父看着沈临洲，看了几秒，然后伸出手，拍了拍他的肩膀。那只手很重，落在沈临洲肩上，像是压了一座山，又像是终于卸下了一座山。“你长大了，”沈父说，声音沙哑，“比你爸强。”沈临洲的喉咙像是被什么东西堵住了，说不出话。他看着父亲的眼睛，那双苍老的、布满血丝的、和他如此相似的眼睛里，有泪水在打转，但没有落下来。