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在下元稹字微之（第1页）

“啊！”

一声短促而痛苦的低呼，打破了清晨的寂静。

白居易猛地从榻上坐起身，大口大口地喘着粗气，胸口剧烈起伏，心脏狂跳不止，像是要从喉咙里跳出来一般。

冷汗，瞬间浸透了他的里衣。

窗外，寒雨早已停歇，天色已经大亮。

一缕微弱的晨光，透过窗棂照进屋内，洒在冰冷的地面上，没有丝毫暖意。

屋内一片清冷。

烛火早已熄灭，只余下一截残烛，凝固着蜡泪，如同泪痕。案上的诗稿，依旧静静摊放着，泛黄的纸页，在晨光中显得格外孤寂。

没有长安庭院。

没有春风垂柳。没有风铃叮咚。

没有清茶诗稿。

更没有那个青衫含笑、陪在他身边的元稹。

一切，都只是一场梦。

一场美好得让他舍不得醒来，却又痛得让他无法呼吸的梦。

白居易坐在榻上，怔怔地望着前方，眼神空洞，脸色苍白。

良久，他才缓缓回过神。

低头，看向自己的双手。

指尖仿佛还残留着梦中的温度，残留着元稹手掌的温暖，残留着他轻轻拭去泪水的触感。

可摊开双手，掌心空空，什么也没有。

只有一片冰凉。

他缓缓抬起手，抚上自己的脸颊。

指尖一片湿润。

泪水，不知何时，早已布满了整张脸，顺着脸颊滑落，滴落在衣襟上，晕开一片片深色的水渍。

枕边，早已被泪水浸透，冰凉一片，贴在肌肤上，刺骨的冷。

原来……真的只是一场梦。

他闭上眼，深深吸了一口气，却只觉得喉咙干涩，心口剧痛，连呼吸都带着一丝撕裂般的疼。

八年了。

自从元稹离开之后，这样的梦，他做过无数次。

每一次，都是重逢的欢喜。

每一次，都是相伴的温暖。每一次，都是离别时的撕心裂肺。每一次，都是醒来后的无尽孤寂。

一次又一次，从云端跌入尘埃。

一次又一次，经历失而复得，再得而复失。

这种痛苦，比最初听闻噩耗时，更加磨人。

他以为自己早已习惯了离别，习惯了孤寂，习惯了一个人面对这世间的风风雨雨。可每一次从梦中醒来，他才明白，自己从来没有习惯过。

从来没有。

只要一想到，那个人再也不会回来，再也不会笑着喊他“乐天”，再也不会与他灯下论诗，再也不会在他难过时安慰他，他就觉得，整个世界都失去了色彩。

微之。

你走了，留下我一个人，在这人间，雪满头，霜满面，形单影只，度日如年。

你可知，我有多难。