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第一章 画不出的人（第1页）

第一章画不出的人

肃州的雪下了三天三夜，丝毫没有要停的意思。

天地之间只剩下一种颜色——那种灰败的、死气沉沉的白，像是老天爷把一床发了霉的棉絮撕碎了往下撒。街面上别说行人，连野狗都缩在墙角，把自己团成一个瑟瑟发抖的毛球。整座边城仿佛被这场大雪活埋了。

林深蹲在破庙的屋檐底下，把冻得发僵的手指拢到嘴边，哈了一口白气。那口气还没来得及聚成团，就被风撕成了碎片，顺着破庙残破的窗棂钻了出去。

真冷。

冷得连骨头缝里都像塞了冰碴子。

他的画摊就支在庙门口的破石板前，说是画摊，其实就是两张条凳架着一块豁了口的门板，门板上铺着发黄的宣纸。风太大，他捡了四块石头压在纸角，石头是昨儿从庙门口抠的，冻得跟铁砣似的，手指一碰就粘掉一层皮。

纸上画的是个美人。

说是美人也不全对——发髻勾完了，云鬓斜簪，步摇微颤，连发丝间那支梅花簪的花蕊都点了出来。脖颈画了半截，那弧度像是天鹅垂首，锁骨若隐若现。往下，还没画。

脸也是空的。

不是不想画。是画不出来。

林深盯着那片空白，忽然觉得那空白也在盯着他。他提笔蘸墨，手腕悬在纸面上方，墨汁顺着笔尖聚成一颗浑圆的墨珠，颤巍巍的，要坠不坠。

画吧。

画她的眉。

画她的眼。

画那个三年来夜夜入梦、却从未回过头的人的脸。

墨珠“啪”地砸在纸上，洇成一团黑。

又废了。

林深把笔一搁，闭上眼。后脑勺抵上冰凉的庙墙，冷意从颅骨渗进来，倒是把脑子里那股昏沉劲儿逼退了几分。

梦又来了。

金戈铁马的声音从远处碾过来，不是耳朵听见的，是骨头听见的。那种震动的频率从脚底爬上来，顺着脊椎一路蹿到天灵盖。他闻见血的铁锈味，闻见马汗的腥臊味，闻见甲胄和皮肉烧焦的糊味。有人在喊，喊的是什么听不清，像是在叫一个名字，又像是在骂一句脏话，或者是哭。

然后那只手就攥上来了。

五指像是铁钳，死死扣住他的腕子。力道大得惊人，骨头都要被捏碎了，可偏偏又带着一种奇怪的颤抖——那种拼命想抓紧什么、却明知道抓不住的绝望。

他低头，看见那只手。

骨节粗大，虎口和掌心全是厚茧，食指第二关节有一道旧刀疤，指甲缝里嵌着洗不掉的深褐色。不是他这种拿画笔的手。是拿刀的手，杀人的手。

他想抬头看看这只手的主人。

脖子却像被什么东西掐住了，怎么都抬不起来。眼前只有那副铠甲——玄色的，胸口的护心镜上錾刻着一只狰狞的兽首，镜面映出他自己的脸，模糊的、破碎的、像隔着一层血水。

“别看。”

梦里终于有了人声。喑哑的，像是被砂石磨过的嗓子，每一个字都带着血气。

“别看我的脸。”

林深猛地睁开眼。

风雪依旧。画摊依旧。纸上那个没脸的美人依旧。

他低头看了看自己的右手手腕。

干干净净的，除了一道握笔磨出的薄茧，什么都没有。可那种被攥住的感觉还在——骨头隐隐作痛，皮肤上甚至残留着那只手粗粝的温度。

三年了。

同样的梦，同样的人，同样的那句话。

“别看我的脸。”

为什么不能看？