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最后一夜（第1页）

十二月初三，最后一夜。

那天傍晚有人送来了一顿饭。

四菜一汤，比沈见遥过去一年里在这间客栈吃过的任何一顿都要丰盛。

送饭的是客栈的伙计，他把食盒放在门口，低着头说了句“掌柜让送的”，就转身走了。

脚步声沿着走廊急匆匆地远去，像是怕多站一息就会沾上什么。

沈见遥扶着桌沿慢慢挪到门口，把食盒提进来放在桌上，揭开盖子看了看——红烧肉、清炒时蔬、一条蒸鱼、一碟腌菜，还有一碗热汤。

汤面上浮着几颗葱叶，在暮光里泛着油亮的光。

红烧肉的酱色很浓，裹着一层亮晶晶的油，时蔬是刚炒出来的，还带着锅气，蒸鱼上面铺了几根姜丝，腌菜切得细细的，码得整整齐齐。

他坐在桌前，用右手拿起筷子。

他想夹一块红烧肉，筷子夹了两次都没夹住。

他的右手也开始不听使唤了，指尖的力气正在一点一点地流失，握不住那双细细的竹筷。

筷子从他指间滑下去掉在桌面上，发出一声轻响。

他换了勺子，一勺一勺地把饭菜送进嘴里。

红烧肉是甜的，酱香里带着一丝冰糖的甜。

时蔬是脆的，嚼起来有汁水。

蒸鱼是鲜的，鱼肉细嫩，一抿就化在了舌尖上。

腌菜是咸的，脆生生的，咬下去咔嚓一声。

他把每一种味道都尝到了，尝得很慢很仔细，像是要把它们全部记在心里，好在将来某个再也尝不到它们的时候还能想起它们的样子。

他吃到一半的时候放下勺子，低头看着那碗汤。

汤面映着他的脸，左半边灰白，右半边苍白，两只眼睛一明一暗。

左眼只剩一片暗沉的灰，右眼还亮着，可那点亮也在一点一点地收窄。

他看了一会儿那碗里的倒影，然后端起碗把汤喝完了。

汤已经温了，不烫也不凉，喝下去的时候暖了一路。

那团暖意在他的肚子里停留了一瞬就散了，和以前一样，落进那团冰冷的深井里，只泛了几圈涟漪就沉了下去。

可那一瞬的暖意，他感觉到了。

他把碗放下的时候手指在碗沿上多停了一息，感受着瓷碗残余的温度从指腹传进来。

那种暖和他以前在书院喝姜汤时感觉到的暖不一样。