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第45章（第1页）

希斯克利夫坐在窄床上，背靠着石墙，膝盖蜷起来。月光照在他脸上，他看见埃德加的时候，那双暗金色的眼睛亮了一下。“你怎么来了？”声音很惊讶“你不是在举办生日宴会吗？”他没有说话。走过去，在希斯克利夫面前蹲下来，从口袋里掏出那个纸包。蛋糕已经不成形了，奶油和蛋糕胚混在一起，变成了一团甜腻的、湿漉漉的东西，纸包的外面都渗出了淡黄色的油渍。“给你的。”希斯克利夫看着那团东西。“生日快乐。”他说他伸出手，把纸包接过去。动作很慢，手指碰到纸包的时候，指尖和埃德加的手指碰了一下。滚烫的温度。希斯克利夫低下头，看着手里那团不成形的蛋糕。他看了很久，久到埃德加以为他不打算吃了。然后他用手捏起一块，放进嘴里。奶油沾在他的嘴角上，他没有擦。他又捏了一块，又放进嘴里。吃得很慢，每一块都在嘴里含了很久才咽下去。“好吃吗。”埃德加问。画眉田庄的蛋糕，三层奶油，糖渍樱桃，是他在呼啸山庄的厨房里永远见不到的东西。希斯克利夫没有回答。他把最后一块蛋糕吃完，手指上沾着奶油和蛋糕屑。他把手指放进嘴里舔干净，然后抬起头看埃德加。那双眼睛在月光里亮得惊人。“你从画眉田庄跑来的。”不是问句。“嗯。”“被发现了会挨骂。”“嗯。”“那你还来。”埃德加没有回答。他蹲在希斯克利夫面前，膝盖几乎碰到他的膝盖。月光把两个人的影子投在石墙上，一个高一点，一个矮一点，挨得很近。希斯克利夫从身后拿出了那支笔。没有包装。没有纸。没有丝带。就那样握在手里，灰白色的鹅翎，笔杆磨得很光滑，握笔的位置还没有那块深色的印痕。他把笔递过来的时候，手指在发抖。“给你的。”埃德加接过来。笔杆上还残留着他掌心的温度——滚烫的，像刚从火里取出来。“哪来的钱。”“不用你管。”埃德加后来才知道。三个月的工钱。希斯克利夫帮人扛货，手掌磨出了血泡，血泡破了结痂，结痂了又磨破。三个月。只为了买一支笔。一支给画眉田庄少爷的、体面的、配得上他的笔。他把笔握在手里。握得很紧。他把它举到月光下，灰白色的鹅翎在银白色的光里变成半透明的琥珀色，每一根羽枝都清晰可见。“谢谢。”他说。希斯克利夫的耳朵更红了。红到脖子根，红到领口以下被衬衫遮住的地方。他别开脸，看着墙壁上那道裂缝，看着从裂缝里钻出来的那株不知名的野草。就是不看他。埃德加把笔小心地放进口袋里。“希斯克利夫。”他转过头来。耳朵还是红的，但眼睛已经不躲了。他看着埃德加，用那种直勾勾的、不知道什么叫回避的目光。“等我十八岁，”埃德加说，“我们就离开这里。”风停了。月亮停在谷仓的屋脊上方，一动不动。石楠丛在远处沉默着，像一群蹲在地上的、听候发落的影子。“去哪里。”希斯克利夫问。声音很低。“伦敦。随便哪里。”“你会写字，”埃德加说，“会读书，会算数。你可以做任何事。再不用挨打了。”希斯克利夫伸出手。动作很快，快得像在怕什么来不及。他的手指攥住埃德加的袖口，攥得很紧，指节泛白。他低着头，看着自己的手指，看着埃德加袖口上那粒银色的袖扣，看着袖扣下面那截白皙的、干净的手腕。“你十八岁。”他说。声音像被什么东西堵住了。“还有两年。”“两年很快。”希斯克利夫没有回答。月光照在他手背上，照出那些旧伤的疤痕——交错的，深浅不一的，像一幅被反复修改过的画。“你怕吗。”埃德加问。“不怕。”希斯克利夫抬起头。那双暗金色眼睛里没有恐惧，没有犹豫，没有任何一个正常人面对未知时应该有的东西。“不怕。”他又说了一遍。“你去哪里，我去哪里。”埃德加的手指在膝盖上收紧了。他低下头，看着希斯克利夫攥着他袖口的手。那双手太粗糙了，骨节太突出了，疤痕太多了。但那双手刚才递给他一支攒了三个月工钱买的笔，现在攥着他的袖口，说“你去哪里，我去哪里”。他把自己的手覆上去。掌心贴着希斯克利夫的手背，手指穿过他的指缝，把那只攥着袖口的手慢慢地、一根一根地掰开，然后握住了。