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书签与笔记本（第3页）

那天晚上，秋蒽蒽在笔记本新的一页，写下这样一段话：

顾雨落说，文字比人可靠。

因为人会变，会走，会说谎。

但文字不会。它永远在那儿，白纸黑字，安静地等着。

所以我要好好写。

写外婆手上的老茧，写老屋瓦片上的雨声，写桂花年复一年的开与落。

也写顾雨落——写她讲数学题时蹙起的眉，写她思考时咬笔头的动作，写她陪我在操场慢跑时亮晶晶的汗珠，写她收到书签时亮得惊人的眼睛。

把一切都写下来。

好的，坏的，甜的，苦的。

等我们长大了，如果真的走散了，

至少还有这些文字，

证明在十五岁的秋天，

有两个女孩，

曾经这样好过。

曾经相信，

一辈子，

不是一个谎言。

写完后，她合上笔记本，抱在怀里。封面的深绿色在台灯下泛着柔和的光泽，像一片安静的、深沉的森林。

她想起顾雨落夹在《飞鸟集》里的那枚书签。金黄的银杏叶，躺在泛黄的书页间，像一枚来自秋天的、安静的吻。

也想起顾雨落写在扉页上的那行字：写满它，我陪你。

窗外，又下雨了。淅淅沥沥的，打在瓦片上，声音闷闷的，像老人迟缓的叹息。

秋蒽蒽躺在床上，听着雨声，抱着笔记本。纸页的草木香气在鼻尖萦绕，淡淡的，好闻的，像秋天本身的味道。

她闭上眼睛，在心里默念：

写满它，我陪你。

一辈子，不是一个谎言。

雨还在下，不紧不慢的，像在诉说什么，又像在承诺什么。

而深绿色的笔记本，安静地躺在枕边，像一个沉默的、温暖的见证者。

见证两个女孩，在十五岁的秋天，交换了一枚书签，一本笔记本，和一句重如千钧的：

我陪你。