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“你看那道痕迹。”沈弱指着空无一物的石壁，声音平淡得像在说今天天气不错，“那是我刚来这里的时候划的。那时候我在想，不知道能在这里住多久。”

他顿了顿。

“住得比我想的要久。”

他的声音还是很平，但小白听出来了，那种“平”不是平静，是平地上的废墟，是被人踩平了、碾碎了、再也长不出任何东西的那种平。

沈弱走出了洞府。

外面的雪已经停了，月光铺在雪面上，亮得像白天。他的洞府在半山腰，往下看是层层叠叠的松林，往上看是光秃秃的崖顶。风从北边灌过来，裹着雪沫子，打在脸上生疼。他没有撑开护体灵光，让那风直直地撞上来。

冷。

挺好的。

冷的时候人能清楚地感觉到自己还活着。不是那种需要靠心跳、靠呼吸来证明的活着，是那种连骨头缝都在替你确认的、实打实的活着。

他沿着山道往下走。小白跟在他脚边，雪没过它的小腿，它一蹦一蹦地跳着走，毛茸茸的大尾巴拖在雪面上，扫出一道浅浅的沟痕。

沈弱低头看了它一眼。

“你不用跟着。”

小白不听。它跳上他的靴面，把自己团成一团，用行动表明态度——你去哪我去哪，冻死也去，摔死也去，神魂耗尽也去。

沈弱没有再说什么。

他走了很久。从半夜走到天边泛白，从山腰走到山脚，从松林走到溪涧。雪地里没有第二条路，也没有第二个人的脚印。全世界好像只剩他和这只狐狸了。

他在溪涧边坐下来。

冬天的溪水冻成了冰，白花花的，像一条僵死的蛇。他盯着那条冰看了很久，然后伸出手，按在冰面上。掌心的温度融化了薄薄一层冰，水从指缝间渗出来，冰凉刺骨。

小白急了，用爪子扒拉他的手，意思是别碰了，冰的。

沈弱没有动。

他就那么坐在冰面上，手按在冰水里，像一尊落了雪的雕像。月光从他身上移开，日光接上来，照在他低垂的眉眼上，照在他苍白得近乎透明的皮肤上，照在那双什么都盛得住、什么都漏得出来的眼睛里。

他在想什么呢？

小白不知道。它只知道沈弱的手越来越凉了，凉到它贴上去都感觉不到温度了。它把两只前爪都搭上他的手腕，使劲地蹭，使劲地拱，使劲地把自己的热气渡过去。

然后它听见沈弱说了一句话。

声音很轻，轻到如果不是贴着这么近，根本听不见。

“我想他。”

只有三个字。

不是“我想他回来”，不是“我想再见他一面”，甚至不是“我想让他知道”。就是最简简单单的、最没有任何指望的那一种——

我想他。

在一个人的时候，在月光照不到的地方，在所有坚强和体面都褪了色之后，在那些说不出口、咽不下去、藏不住又不敢声张的缝隙里——