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无人生还（第1页）

门后面是海。

风是咸的，腥的，带着一种湿漉漉的冷，贴在皮肤上像一层薄冰。我站在一座岛的码头上，脚下是木板搭的栈桥，踩上去嘎吱嘎吱响，桥缝里长着绿色的藻。海水是灰蓝色的，浪不大，打在栈桥的桩子上，发出空洞的拍击声——咚，咚，像在敲一面空心的鼓。

岛上没有灯。天是铅灰色的，云压得很低，像随时会塌下来。码头延伸到一条窄路，路两旁是高高的芦苇，被风吹弯了腰，沙沙地响。路的尽头隐约能看见一栋房子的轮廓，三层，灰白色的石墙，窗户黑洞洞的，像一排失明的眼睛。

我沿着窄路走。芦苇丛里有什么东西在动，细细碎碎的，像小动物的脚爪踩着枯叶。但我没有停下来看。走到房子前面的时候，我数了一下窗户——正面三层，每层五扇，总共十五扇。每一扇都是关着的，但第三层最左边那扇，窗帘动了一下。有人。

房子的门是开着的。铁门，刷着黑漆，漆皮剥落了大半，露出下面褐红色的锈。门框上钉着一块铜牌，上面刻着：“欢迎来到无人生还岛。请自行选择房间。晚餐七点开始。”

没有署名。没有落款。我推门进去，门轴发出一声长而尖的呻吟。

门厅很暗，只有一盏吊灯亮着，灯泡是黄光的，瓦数很低，照得一切东西都蒙着一层旧照片的滤镜。地上铺着深红色的地毯，踩上去感觉厚，但颜色发暗，像洗过很多次。墙上挂着一排照片——黑白的人像，每一张脸都模糊不清，像被水泡过。

“你是新来的？”

声音从楼梯上传来。一个年轻男人靠在二楼的栏杆上，穿着灰色的毛衣，头发乱蓬蓬的，手里拿着一本翻开的书。他低头看我，笑了一下。笑容看起来友善，但眼神很稳，像在打量一件东西。

“顾然。”

“陶立。”他从楼梯上走下来，步子不紧不慢，“我比你早到一天。现在岛上连你一共七个。”

“七个？”

“七个人。”他扳着手指开始数，“一个厨师，一个医生，一个退休警察，一个小说家——”他指了指我，“一个旅行博主，一个花艺师。还有一个不说话的老太太。大家都管她叫方姨。”

“你怎么知道我是小说家？”

“你身上写着。”他指了指我T恤上的字，“‘我写的不是烂尾是留白’。写不出结尾的人才穿这种衣服。”

我低头看了一眼那行字。过去几个副本我一直穿着它没换，已经被洗得发白了，字也褪了色。但仔细看，字下面多了一行新字——之前没有的：“顾然。四十七部烂尾。正在改。”是绣上去的，针脚很密，像有人趁我不注意的时候缝上去的。

“谁缝的？”

“不知道。你进来的时候就有了。”陶立耸了耸肩，“这岛上什么怪事都有。昨晚我住的房间，床头柜上莫名其妙出现一张纸条，上面写着‘别吃晚餐’。我没吃。然后半夜厨师死了。”

“厨师？”

“对。今天早上发现的。死在厨房里，胸口插着一把刀。但门是反锁的，窗户也是关着的。”

我心里咯噔一下。密室。又是密室。

“我还没看现场。”陶立说，“等着其他人到齐了再看。规则嘛，大家都是这么做的。”

“什么规则？”

他看了我一眼，眼神里多了一丝认真。“你进来的时候，铜牌上写的——自行选择房间。晚餐七点开始。这就是规则。”

“这也算规则？”

“算。”他说，“因为这儿的规则都是你写的。”

“我？”

“你是写这个岛的人。大家都知道。”他转身往楼梯上走，声音从上面飘下来，“你当年给这栋房子写了一整本的设定，然后停在一个地方——所有人都死了。但凶手不知道是谁。你把这个结局丢在这儿了。我们来的时候，门上都贴着你写的字条。”

我快步跟上他。楼梯上铺着同样的深红色地毯，踩上去软，但软得像踩在什么东西上面——不是垫子，是别的东西。我没低头看。

二楼走廊有七扇门。每一扇门上都贴着一张白色纸条。我走过去，一张一张地看。