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归（第2页）

宋亚轩接过塑料袋，低头看了一眼袋子里的东西——豆浆、煎饼果子、还有一小盒润喉糖。他的嗓子最近因为熬夜上火有点哑，在视频通话里咳嗽过两次。就两次。这个人记住了。

“你进来。”宋亚轩侧身让开门口。

东方玉走进去，环顾了一下房间。书桌上堆得几乎看不到桌面，卷子、教辅、草稿纸摞成几叠，中间勉强清出一块放胳膊肘的地方。墙上贴满了便签——数学公式、英语单词、政治大题要点，密密麻麻像另一种形式的五线谱。唯一空着的是床头那一小块墙面，上面贴着一张照片。是很多年前，滨州家属院的雪地里，五岁的东方玉和四岁的宋亚轩穿着同款不同色的羽绒服抱成一团，宋亚轩笑得眼睛都没了，东方玉难得地咧着嘴，缺了一颗门牙。

东方玉站在那张照片前面看了几秒。然后他把椅子从书桌前拉开，坐下，指着桌上的卷子说：“哪一科最差？”

“数学。”

“卷子给我看看。”

“你还会做高中数学题？你都在英国待了多少年了。”

“不会做。但能看出你做错的时候是什么样的表情。”

宋亚轩愣住了。然后他意识到东方玉不是在开玩笑。这个人根本不需要会做高中数学题。他只需要坐在对面，看着宋亚轩做题，就能从他皱眉的角度、咬笔头的力度、叹气的频率里判断出他在哪一步卡住了。然后他会说——“再想一遍。”“别急着算，先看题目问的是什么。”“你第二步已经对了，为什么改掉？”每一句都不涉及数学知识，但每一句都精准地打在了宋亚轩最容易自我怀疑的那个点上。

那天晚上，宋亚轩做题做到凌晨一点，最后趴在桌上睡着了。东方玉没有叫醒他。他把宋亚轩从椅子上弄起来，架到床上，给他脱了拖鞋，盖好被子。然后他回到书桌前，把宋亚轩没做完的那张数学卷子拿过来，借着台灯的光一题一题地看。他不会做那些题，但他对着答案，在错题旁边用铅笔轻轻地画了一个圈。

第二天早上宋亚轩醒来的时候，发现卷子上多了很多小圈。旁边还有一行字，是东方玉的笔迹，工整得像是拿尺子比着写的：“圈出来的明天问老师。”

宋亚轩看着那行字笑了。他给东方玉发了条消息：“你一个国际歌手，给我批改数学卷子？”

“怎么，不行？”

“行。你说什么都行。”

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陪考的日子一天天过去，安静而规律。每天清早，东方玉准时带着早餐出现在门口——豆浆和煎饼果子从不缺席，偶尔会换成包子和粥。宋亚轩刷题的时候他就在旁边开着笔记本电脑做自己的事——盯混音、回邮件、看新歌的编曲方案。两个人隔着一张书桌，一个埋在试卷堆里，一个戴着耳机对着声波图，可以好几个小时不说话。但宋亚轩知道他在。每次卡在一道题上烦躁得想摔笔的时候，对面就会传来一个平淡的声音：“休息一下。”不是建议，是指令。而宋亚轩发现，自己在这种指令面前毫无抵抗力。

有一次宋亚轩刷题刷到崩溃，把笔往桌上一扔，整个人往后仰进椅背里，说：“我不想考了。我为什么要考这个。我以后又不做数学老师。”

东方玉摘下耳机，把笔记本电脑合上，站起来。“穿外套。”

“干嘛？”

“出去走走。”

“外面零下五度——”

“穿外套。”

宋亚轩被他拽出了门。两个人在小区里走了一圈又一圈，寒风把宋亚轩的困意和烦躁一起吹散了。东方玉走在他旁边，两只手插在羽绒服口袋里，一直没有说话。走到第四圈的时候，宋亚轩忽然说：“阿青，你是专辑录到一半飞回来的。”

“对。”

“如果格莱美提名了，你正好不在——”

“格莱美每年都有，”东方玉打断他，“你高考只有这一次。”

宋亚轩的脚步顿了一下。他侧过头看着东方玉，月光被秃树枝切成碎片，落在两个人之间的地面上。他想起很多年前——四岁的秋千，七岁的《虫儿飞》，十一岁的机场安检口，十四岁那个凌晨三点在伦敦看《音乐大师课》直播的背影。每一次他回头看，这个人都在。每一次都不是巧合，而是一个人的主动选择。然后他笑了，呼出的白气在冷空气里散开。“走吧，回去做题。”

“不发脾气了？”

“你管我发不发脾气。”

“我管。”

宋亚轩摇头笑了笑，转身往回走。风还在刮，但他不觉得冷了。