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第 11 章（第2页）

阿禾的手缩了回来。

她跪在地上，浑身发抖。不是冷，是抖。从骨头里面往外抖，抖得牙齿打颤，抖得手指头都伸不直。她把砖头扔了，砖头落在地上，发出“咚”的一声，闷闷的，像一个句号。

她坐在那里，不知道坐了多久。月光从头顶上照下来，照在她身上，照在那个男人的身上，照在那块沾了血的砖头上。她忽然想起了一个晚上——很久很久以前的一个晚上，水渠边上，月亮大得像假的，陆砚握着她的手，在她掌心里写了一个“禾”字。

一笔一划，写得慢慢的。

那个晚上好像是很久以前的事了。久得像上辈子。

她慢慢地站起来，把被撕烂的衣服拢了拢，系好扣子。衣服破了一大块，遮不住里面的皮肤，她就用手攥着。她把鞋找回来穿上。她站在那个门洞里，看着地上那个不再动的男人，脑子里空空的，什么也没有。

然后她转过身，走了。

她没有跑。她走得很慢，一步一步的，像平时收工回去一样。走过巷口，走过大路，走过路灯，走过已经关了门的杂货铺。走到那间小屋子的门口，她推开门，走进去，把门关上。

她坐在床上，坐在黑暗里，坐了一整夜。

第二天早上，马大姐发现阿禾没有来上班。

她到后面的小屋子来找，敲门没有人应，推门进去，看见阿禾坐在床上，身上披着那件旧军大衣，脸色白得像纸，嘴唇干裂出血，眼睛直直地看着前面，像是看不见她。

“阿禾？阿禾你怎么了？”

阿禾没有说话。

马大姐看见了她衣服上的血。不是那个男人的血，是她自己的——她的胳膊上、手上、胸口上，全是擦伤和淤青。马大姐是过来人，看了一眼就明白了。

“哪个遭天杀的——”马大姐骂了一半，停住了。她看见阿禾的手——两只手攥在一起，指头绞着指头，指甲缝里全是黑色的污渍，不像是泥，像是干了的血。

“阿禾，”马大姐蹲下来，声音压低了，“你告诉大姐，出什么事了？”

阿禾没有说话。

马大姐又看了看她的衣服——那件蓝布褂子，扣子系得不对，上下扣错了位，领口歪到了一边。马大姐伸手帮她把扣子重新系好，手指碰到阿禾的脖子，凉的，凉得像一块铁。

“他死了。”阿禾忽然开口了。

马大姐的手停住了。

“你说什么？”

“他死了。”阿禾的声音不大，平平的，像在说一件很普通的事情，“我用砖头砸的。砸了好几下。他不动了。”

马大姐的脸一下子白了。她站起来，在屋子里转了一圈，又蹲下来，抓住阿禾的肩膀。

“阿禾，你听大姐说，”马大姐的声音很低很低，低得像是怕被隔壁听到，“这件事，你谁也不能说。你听见没有？谁也不能说。”

阿禾抬起头看着她。那双眼睛里没有泪，也没有光，像是两口干枯了的井。

“你要是说了，你就完了，”马大姐说，“你听大姐的，你出了这个事，你不是故意的，你是没办法。但你要是说了，公安不会听你解释的。你一个外地人，没有介绍信，没有工作单位，你说你被人欺负了，谁信你？他死了，你活着，你说不清楚的。”

阿禾没有说话。

“你走吧，”马大姐说，“现在就走。离开平城，去哪儿都行，别在这儿待了。大姐帮你收拾东西。”

马大姐动手帮她把那几件破衣服塞进包袱里，把那封快要碎了的信从枕头底下抽出来，小心翼翼地放在最里层。又把孙老头给的护身符从床头取下来，塞进她怀里。她把包袱系好，塞到阿禾手里，又从兜里掏出几块钱，塞进阿禾的手心。

“拿着。路上买点吃的。”

阿禾攥着那几块钱，站在门口，看了看马大姐。她想说谢谢，但她张不开嘴。她的嘴像是被什么东西封住了，一个字也挤不出来。

“走吧，”马大姐推了她一把，“快走。”